Проверяющий прибыл к полудню. Был он тучен и мал ростом. Без стука ввалился в мои оперативные апартаменты, махнул глянцевым удостоверением и коротко, по-военному, представился:
— Подполковник Пименов. Штаб.
Ну и что? У меня тоже красные «корочки» есть. Пожалуйста, любуйтесь.
Старший оперуполномоченный. Не штаб.
— Вы ответственный от руководства? — Тон подполковника напоминает шипение бикфордова шнура.
— Так точно.
— Ответьте мне, пожалуйста, — взгляд Пименова пробивает мою начальственную голову навылет, — почему постовой милиционер на входе не отдаёт чести старшим офицерам?
Да, это вопрос. Всем вопросам вопрос. Не ждали. Парировать тут нечем. Человек в Железной Каске вместо чести может и в табло с порога запросто заехать. Особенно, когда старший офицер в гражданской форме одежды и слишком понтовит. Что с сержанта взять? Три раза в Чечню катался. Две контузии, одно ранение. Кто не приглянется — прикладом в челюсть. Подполковнику повезло…
— Вероятно, он не понял, что вы офицер, — впалой грудью прикрываю я Мухина, — до вас никто не жаловался на подобные казусы. Честь у нас отдаётся всегда. Святое.
— А почему дежурный офицер без фуражки? Это прямое нарушение устава.
— Жарко сегодня…
— В уставе нет ссылок на погоду. Там русским по белому сказано, что дежурный офицер обязан находиться в фуражке.
— Согласен, — я мгновенно понимаю, что спорить с подполковником бесполезно, и лучше тупо соглашаться, — сию минуту поправим.
Пименов раскладывает на столе пухлую кожаную папку. (Настоящий крокодил! Не Пименов — папка.) Делает отметку в какой-то ведомости. (Записки сумасшедшего, том первый.) Затем бегло осматривает мой уютный офис со следами ржавых подтёков на стенах.
— Это кровь?
— Нет. Трубу прорвало. Ещё весной.
— Убрать.
— Сделаем, — киваю я, поминая добрым словом Гасанова, так и не добывшего краску.
— Значит так, — проверяющий захлопывает крокодиловую папку, — у нас много нареканий по вашему отделу. Граждане жалуются на бездушное отношение и халатность при приёме от них заявлений. Грубость, хамство…
— Клевета, — стеной встаю я на защиту чести отдела, — чужую боль мы воспринимаем как свою.
— Вот мы сейчас и проверим. — Пименов поднимается со стула. — Пойдёмте.
— Куда, если не секрет? — уточняю я, прикидывая, где взять денег на кабак для дорогого гостя.
— На территорию. Сделаем контрольный вызов.
Нет, пожалуй, с кабаком торопиться не стоит. Шеф, Шишкин Анатолий Павлович, при последней проверке имел неосторожность предложить. Штабной согласился. Угостился «смирновочкой», закусил икоркой с омарами и прочими морепродуктами, а потом счёт потребовал, мол, контрольная пьянка. Счёт-то не слабый, баксов на двести потянул. Товарищ шефу и врубил — пишите рапорт, на какие средства меня поили-кормили? Оклад майора милиции полтинник зелёных, вариант «угостил из уважения» не прокатит. Палыч до сих пор, по-моему, не отписался. Самое обидное, омаров-то штабной схавал, и изжога не мучила…