И какой идиот собрал нас в Парамарибо, у черта на куличках? Где духота обжигает легкие, где от пота на губах выворачивает и пронизывает все внутренности насквозь, где готовишься к партии в перевернутых наизнанку часовых поясах. Забыть эту дрянную игру, измотавшую, изуродовавшую жизнь. превратившую меня в энциклопедию, в компьютер, который вырвал из моей плоти все живое. Послать всех подальше, уехать домой и жить спокойно, занимаясь обычными для людей делами. Как хочется простых человеческих радостей: читать любимые книги, наслаждаться красивыми женщинами, бродить по родному Питеру долгими белыми ночами. Уйти из шашек и отдыхать, отдыхать. Слава богу, накопил. Чтоб эта проклятая доска не затмевала белый свет, чтоб эти черно-белые твари не снились по ночам, не душили, не заковывали в кандалы и не вели на эшафот.
Спать, спать. Сотни раз проходил это пространство, построение, у кого только его не встречал. Примитивная, ничего не решающая позиция. Вирсма однажды изменил ход, кажется, в Амстердаме, но все равно ничего не добился. А тут вдруг - бац! Я глазам не поверил. Шашка встала на клетку, на которой не должна находиться при любом раскладе. Рушилась вся схема, созданная и выстраданная целым поколением гроссмейстеров. Вот это да! Ошибся, зевнул, поддался на авантюру? Или нашел новую идею? Вроде ничего не меняет в игре, а как встала. Перешагнув середину, она легко и непринужденно оторвалась от своих, вклинилась в мой авангард и как бы говорила: "Попробуй, возьми!" Обалдеть можно! Он, ухмыляясь, записал ход и ушел, а я?.. Сколько же я продумал? Этого времени хватило бы и ещё на одну партию. Поднимался флажок, а я уперся, как баран, опасаясь принять какое-либо решение. Надо было действовать, двигать вперед, как в молодости. Пусть интуитивно, авантюрно, ошибочно, но действовать, не паниковать и не впадать в транс.
Эта шашка росла, становилась чернее остальных своих сородичей, заполонила доску, перегородив все просчитанные и непросчитанные пути, словно камень, свалившийся на горную дорогу. Она мешала моему продвижению и сковывала тылы. И мои, и его.
Спать, спать. Черт! Две партии уже сдал в начале самого главного турнира, к которому так усиленно готовился, пренебрегая родными и убивая в себе нежность и сострадание. Вряд ли теперь получится выстрелить. Останусь вечным вторым. Поставил на карту жизнь, её и получил - бездарную, неудачную, обделенную... Ну все, спать.
Нужно принять ещё раз душ, иначе растворишься в этой парилке, и мозги вместе с жарой унесет кондиционер в черное суринамское небо. И лови их потом, А он, по-моему, совсем отказал. Не жужжит, затих, словно прислушивается к моим мыслям.