– А кто раньше мог подарить?
– Любимый мужчина.
– И где он теперь, этот любимый мужчина? Тоже возле юбки?
– Не знаю, – Ольга подошла к телевизору и включила его, для фона. Передавали эстрадный концерт. – Я не знаю, где он и что с ним. Возле юбки, или так, сам по себе.
– Сильно любила?
– Почему любила! Я его и сейчас люблю.
– Ты это серьезно? – удивилась Юля. – Я думала, так не бывает.
– Как видишь, бывает.
– Теперь понятно, почему ты так и не вышла замуж, и твой единственный собеседник – телевизор.
– Ну, не всегда.
– Да почти всегда. Странно, – продолжила Юля, – я тебя давно знаю, а ты мне ничего о нем не говорила.
– А должна? Зачем? Это мое прошлое, я не хочу его ворошить.
– Иногда прошлое надо ворошить, чтобы пролежней в памяти не было. Завидую тебе. Мне бы такую любовь, – мечтательно произнесла Юля.
– Глупая, ты Юлька! Такая любовь не приносит радости.
– Это ты глупая, такая любовь позволяет жить, а не существовать. Она живет в тебе, поддерживает тебя. Ты все еще надеешься?
– На что? – удивленно спросила Ольга.
– На то, что он придет.
– Не надеюсь. За столько лет не пришел, вряд ли придет теперь и что-то измениться в будущем.
– А может быть, это все-таки он?
Ольга задумчиво смотрела на розы.
– Может быть… Может быть этот букет из прошлого. Он тогда подарил мне такой же, только роз было меньше.
– А когда это было?
– Мне тогда было двадцать, как раз столько, сколько роз в этом букете, – она показала на стол. – Где он умудрился, их тогда купить я не знаю, но помню все.
– Вы что, расстались двадцать лет назад? – ошарашенно спросила Юля.
– Двадцать лет назад, – как эхо повторила за ней Ольга, – действительно давно уже. Она смотрела за окно, на этот город, в котором жила все свои сорок лет, и возможно, что где-то в этом же городе живет ее любимый человек, которого она не видела так давно. У нее было тоски, а только легкая грусть о прошлом. Она и сама не знала, хотела бы видеть его или нет, да и что говорить после стольких лет, есть ли у них теперь что-то общее. Может быть, он счастлив и у него есть семья. Она не плакалась на свою жизнь никому, да и не считала, что она не удалась. Все относительно.
– Вот это я понимаю любовь! Двадцать лет жить любовью без любимого человека рядом. Тебе надо медаль вручить.
– За что?
– За то, что столько лет несешь ее в себе. Это надо же! Я бы так не смогла. Так, остались бы общие очертания в памяти. А у тебя его фотография есть?
– Нет. Я все порвала, да и не было, где он один. Мы в ту пору не дарили друг другу фотографии на память. Были общие: на праздниках, на улице, но я их потом все порвала. Ни одной нет.