Директор сидел не за рабочим столом, а в «зоне отдыха» под фикусом. Перед ним на стеклянной столешнице журнального столика стоял раскрытый ноутбук с торчащей антенной спутниковой связи.
— Что там, Зоя?
— К вам Сытин…
— Пусть зайдет.
Начальник оперативной группы, тяжело ступая походкой усталого человека, приблизился к шефу. Уставившись в пространство между фикусом и стеной, он выдохнул:
— Плохие новости, господин Энгельс.
— Догадываюсь по твоему виду, — бросил тот, доставая «чаруту» из любимого портсигара.
— Операция провалилась…
— Почему?
— Такое впечатление, нас там ждали.
— То есть ты хочешь сказать, что их предупредили?
— Не знаю… Но группа попала в настоящую засаду. Охрана объекта применила огнестрельное оружие! Вырвался только один боец…
— Где он?
— Ждет за дверью.
— Предусмотрительный ты, Семен Денисович, — холодно усмехнулся Энгельс и махнул рукой с сигаретой. — Зови.
В кабинет вошел, четко печатая шаг, здоровенный парень в пятнистом комбезе и берцах.
— Рядовой Ворошилов по вашему приказанию прибыл, господин директор! — отрапортовал он и замер по стойке «смирно».
— Надо же — Ворошилов? — хохотнул Энгельс. — Может, тебя еще и Климом зовут?
— Так точно!
— Ну и ну!.. Ладно, рассказывай, что у вас произошло?
— Попали в засаду, господин директор. Укрылись в здании бывшего ресторана. Нас окружили и предложили сдаться. Командир приказал мне уходить, пока остальная группа попробует прорваться.
— То есть ты не видел, что случилось с остальными?
— Никак нет, господин директор. Я выполнял приказ командира… Когда уже укрылся в парке, слышал два выстрела. По звуку — помповики.
— Ясно… — Энгельс поднялся и зашагал по кабинету. — Можешь идти, Клим Ворошилов. А ты, Семен Денисович, немедленно разыщи мне этого забулдыгу Раскова!
— Но ведь вы его сами отпустили на двое суток, Владимир Генрихович, — развел руками Сытин. — И я понятия не имею…
— Меня не волнуют твои понятия! — внезапно сорвался на крик директор. — Вынь мне его хоть из-под земли!
Начальник опергруппы двинулся было к выходу, но снова замялся в нерешительности.
— Что еще? — резко развернулся к нему Энгельс.
— Вторая новость, Владимир Генрихович…
— Тоже плохая?
— Да… Наш человек из МУРа сообщил, пару часов назад нашли труп Стерха… Стершина Альберта Петровича…
Директор остановился так внезапно, будто налетел на стену.
— Где? Кто?
— В его собственной квартире на 13-й Парковой. Смерть наступила в результате удушья. Следов удушения нет, но… он был прикручен скотчем к креслу. Похоже, самоликвидация?..
— Черт возьми, Сытин! Когда же ты научишься докладывать новости в порядке их значения?! — Энгельс в сердцах швырнул окурок «чаруты» в кадку с фикусом. — Ты хоть понимаешь, что это значит?