— Мне, наверное, тоже пора, — вздохнул Саша.
Я не ответила. Вышла в коридор и наблюдала, как он неторопливо натягивает куртку — день выдался прохладным. Такое чувство, что ему совсем не хочется уходить. «Да нет, показалось, — решила я. — Если бы захотел — остался». Глазам стало больно, я отвернулась, чтобы Саша не увидел моих слез. Он почему-то все еще топтался на пороге, а я не выдержала.
— Не уходи, — попросила тихо.
— А ты не пожалеешь? — также тихо спросил он.
— Нет, не пожалею, — твердо ответила я.
— Это ты сейчас так говоришь. Тебе плохо, одиноко, хочется, чтобы рядом кто-то был… Пройдет время, ты успокоишься, а от меня уже будет невозможно избавиться. Ты начнешь страдать, не в силах ни быть со мной, ни уйти из-за дурацкой признательности.
— Ты придурок, — констатировала я.
— Наверное. Но ты ведь хотела сказать что-то другое?
— Фролов, ты придурок, — повторила я. Положила руки ему на плечи и добавила: — Но я безумно тебя люблю.