Ему самому не нравилась собственная беспомощность.
— Эй, — я подала голос, но опоздала на долю секунды: пес уже повернулся ко мне. Почуял? — Это я. Вернулась.
Пес втянул воздух и на выдохе произнес.
— Кровь? Рана?
— Заяц.
Кивок.
— В сумке — тина?
— Это мучной орех, но он в тине был, так что да, тина.
— И трава?
Сам он — трава. Впрочем, для псов все, что зеленое и растет — или трава, или куст, или дерево. Нюансы их интересуют мало.
— Стой, — велел Оден.
Надо же, только-только в себя приходить стали, а уже командуем. Ну да привычка — не железо, из крови не выплавишь. Пес поднялся и направился ко мне. Он ступал медленно, останавливаясь на каждом шаге, поводя головой, принюхиваясь. Слепой? Забыла, Эйо, что у него другое зрение имеется.
— И как? — поинтересовалась я.
С такой скоростью мы далеко не уйдем…
— Сложно. Будет лучше. Надо привыкнуть.
Оден остановился в шаге от меня и руку протянул, да так и застыл с растопыренной пятерней, ожидая ответа. И я ответила прикосновением. Странно. Ладонь к ладони. Его — огромная и теплая, мои пальцы едва достают до края. И выглядят такими нелепо-хрупкими. Палочки. И вспухшие узлы связок.
Я сильная, иначе не выжила бы, а тут…
Оден осторожно сжал руку и наклонился.
…а рука грязная… в заячьей крови, которая осталась под ногтями, в земле, в травяном соке… наверное, я принесла все запахи леса.
— Серебро. Вереск. Мед. Хороший запах.
Вот так просто? По запаху? Мама и вправду по одной линии из серебряных была. А папа вересковый мед варил…
— Разрешишь?
Пальцы коснулись щеки.
Любопытный, значит. И мне самой на его месте было бы интересно. Но есть нюанс, промолчать о котором не выйдет.
Я высвободила руку и предупредила:
— Не думаю, что тебе понравится. Во мне есть кровь альвов.
Уточнять, сколько, воздержимся.
— Я понял. Лес. Слышишь. Альв. Люди нет. Мы нет.
Выходит, без подсказки додумался. И как дальше быть? Оден все еще ждал разрешения.
— Я помню. Ты помогаешь. Не выживу. Не трону.
Что ж, если так, то пожалуйста…
Оден не спешит.
Подбородок. Губы. Нос. Линия брови. Ресницы трогает осторожно, кажется, боится причинить мне вред. Гладит волосы, внимательно ощупывает уши, наверное, пытаясь определить, сколько же во мне чужой крови. Хмурится. Переключает внимание на шею… а вот под рубашку лезть не стоит.
— И как? — я перехватываю его руку и отвожу в сторону.
— Не складывается.
Для этого опыт нужен. Наверное. Я плохо представляю, что такое слепота, и наверное, это страшно, но… пусть я буду девушкой без лица, чем той, чей вид вызывает отвращение.
— Ты высокая. Для человека.
Кровь такая… мешаная.