Этот ветер гладил руки
Нам... Холодный, как слюда.
Ни за что не распадалась
С этим ветром наша связь!..
...И во что б ни одевалась –
Мне в безвременье пропасть!
Прожила, одна, свободная,
Не один, считай, февраль.
...Шла молва, как тать, голодная,
Алчь направив на миндаль.
* * *
Нет, не зиме, вошедшей в раж,
Подмявшей твердь земли собою, –
За свет в своём окне отдашь
Остаток жизни, встав горою
Хотя б за вспышку светляка –
Подобье солнечного блика,
Поняв (в пути) наверняка,
Что поле битвы – невелúко.
Поспорив с солнцем, через темь
С небес пробившем вновь дорогу
Ко мне, – поспорив лишь затем,
Чтобы пришло к его порогу,
Где я и он – сплетенье рук,
При встречах, намертво вплетённых
В двадцатый век, – сердечный стук
Всё глох и таял в камертонах.
Как долго жили без борьбы –
Ни за Любовь, ни с ней, с Любовью...
...Затмили снежные горбы
Любви мелодию собою.
И всё ж я голос подаю –
Вставляю ключ в дверную прорезь, –
Чтоб ты не мог в чужом краю
Узнать родное слово «порознь».
* * *
Не держусь за хорошие дни:
Пусть приходят какие угодно.
Только солнце в погоде и модно? –
Перестройке и «новым» сродни?
Ярость солнца уже не по мне:
Выбивает слезу – вот что странно.
...Всё сгорает в нещадном огне!
...Накопляется соль океана...
Много стоил бы сам океан,
Если б вдруг улетучилась горечь?
...Долгий штиль и – без края – туман:
Не придут твоей шлюпке на помощь.
Но надейся!.. К себе приглядись:
Сколько стоишь, насколько серьёзна
Одинокая, в сущности, жизнь, –
Да и – нá воду старые весла.
Ностальгия
На чужбине –
Воробьи
На волнáх безумья, гама
Будут крылышками бить,
Обживать чужую гавань.
На чужом на берегу,
Ну а лучше – побережье
Весь обзор – бугор в снегу.
...Но воробушки в надежде
Лишь на русский на «чуток»,
Столь похожий на сердечко,
Чуют: трубный водосток
Льдом набит, как воском свечка! –
За воробушек прольёт
Наземь слёзы... И какие!..
...Воробьёв живьём убьёт
Воплощенье ностальгии.
Освобождение
Когда тебе снега по грудь,
Пусти в полёт негромкий голос –
И собери живую ртуть
Реторты той, что раскололась.
И в заоконную метель
Гляди, гляди, виски сжимая:
Гляди, какую канитель
Затеет с нею кипень мая.
И как сквозь лёгкость покрывал
В желанье майского полёта
Прёт обновлённая трава,
Освобождаяся от гнёта
Снегов...
* * *
Какая музыка во мне
Звучит, лиясь, не умолкая!
Хотя и чувствую:
темней
В ночи мелодия без края...
Как будто в ней сидит вчера,
Где – долгий день весь-весь в упадке.
...И где оставила жара
На грядках – соль... и плесень – в кадке.
И молочая молоко
Так запеклось на свежем срезе,
Что даже ногтем нелегко
Отколупнуть, – затем, чтоб если
Из сущей горечи – да впрок,