А в речь снегов зарыта жизни истина.
Как можно от желания устать? –
Желай сердцам безбожным снеготаянья.
Моя же столь медлительная стать,
Считай, от невозможности свидания
С собою, наступающей опять
На те же, больно ранящие грабли.
…Похоже, март, не можешь устоять
Перед судьбою? – гонишь вдаль кораблик?
* * *
«Бог в помощь!» – было бы верней
Проворковать, разжавши зубы,
Чем пух, летящий с тополей,
Стирать, – когда упал на губы.
Какой июнь!.. Во весь размах
Над головою зелень кроны.
…И сердца – в сломанных цепях –
Биенья-звоны неуёмны.
Попридержать бы? Как не так! –
Пошла б работа вхолостую.
Пока запал не весь иссяк,
Я – хоть недолго – потолкую
О затаившейся зиме
В июньских птичьих разговорах,
О подкатившим
К горлам – тьме,
Снежинкам – к пёрышкам,
В которых
Ещё чуть-чуть осталось сил
Для рокового перелёта.
…И развернут ли стаю крыл
На солнце, хоть вполоборота?
* * *
Мне толчея – как нож под горло.
И у стихии не резон
Просить её не смыть пригорка,
Чтобы смотреть на горизонт.
Я доверяю больше глуби,
Где скрыт он, подлинный алмаз.
…Гудели век безбожно трубы –
Всё о победах напоказ.
У демократов в говорильне
Завязть, как мошке, в толкотне
Таких же мошек, но бессильней
И суетливее вдвойне?
И я сейчас в своей берлоге
Рифмую русские слова.
…А толчея – приют убогих:
Идёт в ней крýгом голова.
РОССИИ
Не скажу, что ты канула в Лету:
Будут помнить тебя всё равно.
Пусть не пóдали к балу карету –
Ты сама залегаешь на дно!
О стране, где витийствуют злыдни,
О завязшей в болоте стране
Говорить?!
Сумасшедший на тризне
Говорит, что лишь доллар в цене.
Говорить, что зарыты в могилы
Голос скрипки, божественный стих,
Что – ещё набирающий силы –
Разрушения ветер не стих?
Ей себя в этой жизни не жалко,
Ибо женское сердце в груди
Сохраняет Россия-русалка,
Как хранит и снега, и дожди.
идиллия
Не после града, а дождя,
Того, что смыл с асфальта листья,
Чтó поменяли мы? – вождя.
Спасём остатки бескорыстья!
Он упоителен, роман
С обожествившим государство.
Очищен в миг телеэкран
От диких лиц, от их коварства.
Страна делами занятá,
А от вождей устала малость.
…От проржавевшего листа
Избавясь, вёдро начиналось.
* * *
А память, как её ни тормоши,
Взбивает кудри солнечные феном!
Мой сад накрыт не облаком души,
А грушевым цветеньем белопенным.
Но к яблоку в заброшенном саду,
Что светит, как на палубе фонарик,
В беспамятстве сегодняшнем приду,
Чтоб глаз иллюминатора задраить.
Пускай плывёт из прошлого изба
По морю снов,
как лайнера каюта
По морю солнца,
коль она раба
Беспамятства, проспавшего всё утро.
* * *
Когда дожди остудят сушу,
Сухое сердце исцеля,