— Хреново, — вклиниваюсь я. — Было бы логично, если бы они, наоборот, набросились на это дело: кто-то ограбил известного телережиссера, поджег его машину, украл его документы. Интересно, что у них там происходит?
Ответа от Джоша с Франклином не следует, поэтому я продолжаю:
— А помните, они предположили, что этот случай относится к череде недавних угонов, так, может быть, это и подтвердилось? — Умолкаю, размышляя про себя. — Как думаете?
— Не может быть, — отвечает Джош. — Вероятней всего, они просто зашли в тупик.
— А через пару дней меня выпускают, — угрюмо замечает Франклин. — Вот радость-то, буду в полной безопасности. Зная, что те парни до сих пор ошиваются поблизости.
Франклин прав. И я осознаю, что Стивену тоже угрожает опасность. Решаю об этом не упоминать.
— Но… слушай! — радостно восклицаю я, вспомнив о том, что мы до сих пор не поведали Франклину главную новость. — Поверить не могу, что мы забыли. Только когда Джош упомянул о фотороботах…
— Черт, точно, — перебивает Франклин. — Снимок с подонками, которые пытались скинуть нашу Шарлотту с дороги. — Жадно вытянув руки, он торопит меня. — Вытаскивай их, мисс Никон.
— Тебе предстоит взглянуть всего на одно фото, — говорю я, копаясь в сумке. — Вот.
Франклин вглядывается в фотографию, которую я ему протянула. Недоверчивое выражение у него на лице заставляет меня хранить молчание. Джош поднимается и, зайдя за мой стул, кладет руки мне на плечи. Мы оба ждем, что скажет Франклин.
Тем временем он кладет фотографию к себе на колени и, склонив голову, продолжает пристально всматриваться в нее. Когда он поднимает взгляд, эмоции так быстро сменяются у него на лице, что я даже не успеваю их разгадать.
Все, не могу больше.
— Ну что? Кто? — До меня доходит, что я говорю шепотом, причем совершенно невольно. — Ну же, Франко. Кто на снимке?
У Франклина на лбу выступает блестящая испарина. Он переворачивает фото так, чтобы его было видно нам с Джошем.
— Это офицеры полиции, которые допрашивали меня по поводу угона, — как их, Маккаррон и Киприани? — выдает наконец Франклин.
— На снимке не они, — перебиваю я. — Они…
Франклин решительно продолжает:
— Надо им позвонить. Прямо сейчас.
На мгновение опять воцаряется тишина, и его слова доходят до меня в полной мере.
— Ты… шутишь, — неуверенно откликаюсь я.
Франклин медленно качает головой, снова опуская взгляд на фотографию.
— Нисколько. Двое твоих дорожных головорезов — не кто иные, как те, с которыми я так неудачно побеседовал на стоянке у себя за домом. Те же, кто устроил мне этот короткий отдых в массачусетской центральной больнице.