— Какого цвета хочешь мокасины, Питер? — спросил мистер Берман.
— Коричневые. Такие же, как старые.
Когда мистер Берман ушёл в подсобку искать мокасины, мама заметила дырку у меня на пальце.
— Питер, почему ты не сказал, что у тебя носок дырявый?
— А я не знал.
— Фу, стыд какой!
— Это же мой носок, мам. Тебе-то чего стыдиться?
— Скажешь тоже. Прийти за обувью с дырой в носке! Ужас. Можешь её хоть немножко припрятать?
— Да куда ж я её спрячу?
— Затисни между пальцами, чтобы не было видно, — попросила мама.
Я поелозил ногой, пряча дырку. Ох уж эти женщины, волнуются из-за такой ерунды!
Вернулся мистер Берман с двумя парами туфель, чтобы я примерил обе и посмотрел, в какой удобнее. Одна пара была велика. Вторая впору.
— В коробку или наденете? — спросил он маму.
— В коробку, пожалуйста, — сказала она. — До дому в старых дойдём.
Никогда мне не разрешают переобуться прямо в магазине. Не знаю, по какой такой причине, но мама всегда выдаёт купленную обувку только на следующий день.
Покончив со мной, мистер Берман снял ботинки с Фаджа и измерил его ноги.
— Бело-коричневые двухцветные, — напомнила ему мама.
Продавец ушёл в подсобку и вернулся с двумя парами. Но когда открыл первую коробку и Фадж увидел туфли, он сказал:
— Нет!
— Что нет? — спросила мама.
— Не буду туфли, — сказал Фадж и принялся лягаться.
— Не бузи, Фаджи! Тебе нужны новые туфельки, — стала уговаривать его мама.
— НЕТ! НЕТ! НЕТ! — надрывался он. На нас все оглядывались.
— Вот он, наш размерчик, — сказал Фаджу мистер Берман. — Сейчас наденешь и увидишь, как в них удобно.
Фадж дёргал ногами. Обуть его не было никакой возможности. Он вопил:
— Не буду туфли! НЕТ! НЕТ! НЕТ!
Мама взяла его на руки, но он извивался и ухитрился лягнуть мистера Бермана в лицо. Счастье, что братец был в одних носках.
— Так, ну-ка послушай, Фадж, — сказала мама. — Тебе нужны новые туфли. Старые стали малы. Скажи, какие ты хочешь?
Не знаю, почему мама разговаривает с ним как с нормальным. Ведь когда на Фаджа накатывает, он никого не слышит. А сейчас он уже заходился криком и молотил кулаками по ковру.
— Какие туфли ты хочешь, Фадж? Потому что без туфель мы отсюда не уйдём, — сказала мама, как будто сама в это верила.
Я приготовился: торчать нам тут до конца дня… если не до конца недели. Нет, всё-таки не понимаю маму. Так переживать из-за крохотной дырочки на носке — и стоять с невозмутимым видом, когда второй сын дёргается на полу как припадочный, вопит и дерётся!
— Считаю до трёх, — говорила она Фаджу. — А потом ты мне скажешь, какие хочешь туфли. Готов? Раз… два… три…