Встряхиваю головой. Хватит фантазировать, хватит мечтать, пока будешь мечтать, кто-то другой займет твое место под солнцем, кто-то другой выбьется вверх, кто-то другой…
Снова перечитываю какую-то хренотень, которую набросала на компе, так и называется дневник: Письма в прошлое… Кому я там жалуюсь, что денег нет, что жить не на что, что на форуме всякие Джиджи, графоманы долбаные, обругали, что… Ему-то что до меня, у него стансы, у него сонеты, у него высокие материи, у него…
Что у него?
Все у него.
Сам признавался в своих дневниках, что за руку здоровался с архангелами, с русалками грешил, потом…
Смотрю на часы, он не придет, не может прийти, и не потому, что умер двести лет назад, а потому что – что ему до меня, у него таких тысячи, миллионы, которые его читают, перечитывают, которым он подмигивает с пожелтевших страниц – вечер добрый, мой неизвестный друг…
Открываю файл…
ГЕРМАН ШЛИГЕЛЬ. ПИСЬМА В БУДУЩЕЕ.
Мой неизвестный друг, через века обращаюсь к тебе…
Перечитываю свои записи, сам смеюсь над собой: к кому я обращаюсь, к чьему разуму взываю так рьяно, к кому-то безвестному, который будет (возможно, будет) жить через века и века? Что ему до меня, даже если бы он был, что ему до меня в его мире скоростей столь быстрых, что человек порой обгоняет самого себя и долго не может догнать? Что ему до меня в мире, где самые дерзкие мечты становятся повседневностью, где человеку становится больше не о чем грезить, потому что сама действительность опережает его фантазии? Что ему до меня, если я для него – один из миллионов таких же, оставивших свои опусы на суд неблагодарных потомков?
Спать, спать… какое там спать, одиночество терзает меня в миллионы раз сильнее, чем когда-либо, потому что ваш покорный слуга может обойтись без общества неблагодарной черни, но не неведомого друга, который даже не подозревает о моем существовании…
И снова очиняю я перо, и снова пишу, обращаясь ни к кому через года, через века – мой неизвестный друг…
– А гарантия?
Продавец презрительно смотрит на меня.
– Ну, если что-то не так пойдет, вот по телефончику позвоните…
Недоверчиво оглядываю коробку.
– А… я с ним разберусь?
– Ну, не разберетесь – звоните…
Хочу просить еще что-то – не спрашиваю, уже и не помню, что хотела. Прижимаю к себе драгоценный шар. Иду к выходу, медленно, как по облакам, охранник выскакивает наперерез, ну что, что такое, чек тебе… Обшариваю карманы в поисках чека, спохватываюсь, что не заплатила… Чувствую, как весь магазин смотрит на меня, ну что уставились… Сейчас начнется, девушка, вы никаких неоплаченных товаров не пронесли… ага, знаете, парочку холодильников по карманам рассовала, и телевизор плазменный…