- Что же... Сражаться за жизнь вообще нельзя. Сражаешься только за смерть - убиваешь ли ты или умираешь.
- И это тоже мои слова...
- Да. Но и мои тоже - ведь я - это и ты, и многие другие...
- НЕТ! Я никогда не желал этого - быть Смертью - ты же знаешь!
- Но ты СТАЛ мной. И многое ли в этом мире зависит от наших желаний?
- И снова ты прав, Смерть... Да и умеешь ли ты ошибаться? Скорее всего, нет...
- Не умею. И это очень тяжело - сознавать свою непогрешимость. Ты это испытал сам, я знаю.
- Да, я это испытал. Тогда, когда думал, что стал Богом. Я решил, что тем попрал твою власть, Смерть, и был счастлив. Хоть и недолго, но счастлив.
- А теперь?
- Теперь?.. - ну ты же видишь, я пришел сюда сам, по своей воле, и поверь мне, я знал, чего ищу.
- Ну, а если я скажу тебе, что смерть - это блеф? Выдумка? Что ты ОБРЕЧЕН жить вечно? Что тогда?
- Но это же неправда! Скажи, ты всегда так жестоко шутишь?
- Как и ты. Но в этот раз я не шутил. Смерти нет - для тебя, Бог... Ты сам хотел этого, и ты добился своего, как и всегда добивался, впрочем. Ты победил. Победил меня, часть тебя самого. Живи, Воин, живи, Бог... И помни - ТЫ ВСЕГДА ХОТЕЛ ЭТОГО! Так ли приятно быть Богом, как ты думал, Лантор? Так, кажется, тебя когда-то звали?
...И его старческие руки схватят уже только пустоту в том месте, где стояла его последняя надежда на смерть... И тогда Он заплачет. В первый раз от рождения. И может быть, за эти слезы ему многое простят... Но кто ТЕ, что могут простить Бога?..
...Но, может быть, это только привиделось Ему, на его долгом пути, в том краю, где никогда не бывает теней...
И он будет идти, и ветер будет гнать песок, и солнце будет слепить Его глаза. И так будет продолжаться всю его смерть. Хотя, впрочем, что такое смерть - это только меньшая половина Его вечного бытия...