По другую сторону железной дороги в село заезжать не стоило, но я для очистки совести все-таки заехал. Называлась деревня Александровская, ни чайной, ни буфета здесь не было, но я постучался в два дома на околице, представился опером и спросил, не видели ли они в день взрыва в селе посторонних. В первой избе мне ответили отрицательно, а во второй хозяйка сказала, что в тот день выносила кружку воды какому-то туристу. Но он был без бороды и не волосатый.
— Волосатиков этих я боюсь, — сказала хозяйка. — Бог знает, что у них на уме!.. А этот бледный какой-то был, вроде сильно устал, или плохо ему было. Я еще сказала, что у нас в селе медпункт есть, фельдшер там работает, и если ему плохо, пусть у него, у фельдшера, какого-нибудь лекарства спросит. Он поблагодарил и сказал, что такого лекарства, какое ему нужно, у местного фельдшера скорее всего нет. Так я и не знаю, пошел он к фельдшеру или нет, а вид у него был плохой, будто заболел. Вот и все, что знаю, — закончила она рассказ.
Спросив у нее, как найти медпункт, я направился на другой конец села к небольшому синему домику с облупившейся краской. Фельдшер, пожилой человек, очевидно здесь же при медпункте и проживавший, почему-то рассердился на мой вопрос, не обращался ли к нему за помощью турист, и раздраженно ответил, что приходил какой-то придурок, спрашивал, нет ли у них в медпункте инсулина.
— А откуда у меня инсулин? Мне и самых простых лекарств нынче не присылают. Говорят, больные за свой счет должны покупать в городе. А он — инсулин! Если диабетик, так с собой надо постоянно иметь! — закончил фельдшер свою гневную тираду.
— А внешность этого больного придурка вы бы не могли описать? — спросил я. — Может, он был с бородой, или волосы длинные?
— Бородка была. Маленькая, клинышком. И усы отвислые книзу, светлые. Ростом с меня, то есть среднего, лет примерно сорока… чемоданчик нес.
— Какой чемоданчик? — поинтересовался я. — Красивый, черный вроде магнитофона?
— Да нет! Те я знаю. Те «дипломатами» называются. А у него был обычный, потертый, коричневый, с уголками блестящими. Только маленький… ну, такой, с какими мастеровые ходят. А на вид он совсем плохой, — неожиданно жалостливо заметил фельдшер. — Только помочь ему я не мог. Предложил перекусить зайти, диабетикам иной раз пища помогает. А он отказался, сказал, что у него с собой бутерброды есть.
— Спасибо и на этом. Скорее всего, это не тот, что мне нужен.
— А вам кто нужен-то, собственно?
— Да вот ищу того подонка, что девушку порезал, — ответил я.
— На такого он не был похож, — с сомнением сказал фельдшер и, покачав головой, добавил: — Впрочем, кто его знает? Разве по внешности определишь, убийца или порядочный человек?