Небогато жил мужчина, без изыска, без женской руки в доме, но все-таки неплохо здесь. Даже канализация была – наверняка с выходом на пустырь за забором. К этому можно было бы и придраться, но Федор не торопился обострять ситуацию.
На втором этаже мебели не было вообще. Всего две комнаты там, и обе пустые. И духами женскими не пахло, а Катерина любила парфюм. Даже обуви женской в прихожей не было, не говоря уже об одежде, которую Катерина могла снять, чтобы доставить удовольствие своему любовнику.
– Ну, что, кого-нибудь нашли? – насмешливо спросил мужчина.
Старостин ничего не сказал; молча взял протянутый паспорт, открыл первую страницу и прочел:
– Колоколов Павел Ульянович. Семьдесят шестой год рождения, место рождения – город Волгоград, зарегистрирован в Москве.
– В Москве прописаны?
– Ну да, в Москве.
– А здесь, я так понимаю, дача у вас?
– Ну, можно сказать и так… А вы с какого участка участковый?
– С Подречного.
– То есть к нашему участку отношения не имеете?
– Ну, почему же не имею? Мы тут все из одного района, под одним начальством ходим… Я вас раздражаю, Павел Ульянович? Избавиться от меня хотите?
Старостин продолжал всматриваться в Колоколова, пытаясь углядеть крамолу в его поведении, но пока ничего такого не находил. Его недовольство было искренним, а услужливость – показной, но так бы реагировал любой ни в чем не повинный человек.
– Ну, если честно, то да.
– Я вам чем-то помешал? Или ждете кого-то?
– Да нет, не жду.
Старостин снова заглянул в паспорт.
– Жены у вас, вижу, нет.
– Это не ваше дело…
– Зря вы так, Павел Ульянович. Я ведь здесь не просто так. Я убийцу ищу. Вы, наверное, в курсе, что у нас в Подречной происходит?
– А что у вас в Подречной происходит?
– Маньяк объявился. Людей убивает. Приезжих людей. И только мужчин… Я не уверен, что нашел его, но все может быть, – пристально посмотрел на Колоколова Федор.
– Кого вы нашли?
Ну вот, что-то дрогнуло у него во взгляде. Что-то нечистое промелькнуло в засветившихся глубинах.
– Мотоциклиста я нашел, но, может, это не он… Я про мотоциклиста сказал, а вы что подумали?
– А что я подумал?
– Ну, вы спросили, кого я нашел. О ком вы подумали?
– О мотоциклисте и подумал. Вы же сами сказали, что он особо опасный преступник, – засуетился Колоколов, зазвенела в его голосе нервная струна.
– Да, сказал… Но я подумал, что он у вас скрылся… А может, вы и есть тот самый мотоциклист?
Федор втянул ноздрями воздух, будто принюхиваясь к собеседнику – вдруг бензином от него пахнет или машинным маслом.
– Нет у меня мотоцикла. Можете дом обыскать.