Потом нашла политика. Работала в его предвыборном штабе. Сочиняла листовки, устраивала его выступления на телевидении, писала ему речи и кричала на митингах, что только он спасет несчастную Россию. В общем, выбрали его в Думу, и он в благодарность дал ей пинка под зад. Да, не Перрон. Теперь сидит с тупой сонной рожей в Думе, и толку от него, что для несчастной России, что для моей несчастной подруги, как от козла молока. Зареклась она связываться с политиками. «Никогда себе не прощу, что помогала этому идиоту», – сокрушается она, глядя в телевизор на свою бывшую надежду.
Можно еще выйти замуж за известного артиста. И не за молодого, который перманентно женат на разных женщинах, в основном тоже актрисах, а за такого… зубра, кита, титана, которого уже не надо раскручивать, который уже оставил след в искусстве. Они особенно после шестидесяти очень любят жениться. Причем, ввиду преклонного возраста, можно надеяться, что навсегда. В последний раз. Но вот заковыка: им совсем молоденьких подавай, этаких Лолит, а ей уже за тридцатник перевалило, такие им не нужны. Они этими Лолитами хвастаются, что вот, мол, какая юная фея меня полюбила неземной любовью (неужели действительно в это верят?), а ею особенно не похвастаешься, стара, матушка, нечего соваться со своими прелестями.
В общем, работает теперь моя подруга в школе, преподает биологию, благо образование университетское. Как-то пришла ко мне, говорит: «Вот ты все время носишься со своим Пушкиным, говоришь, что он тебе все объясняет и дает советы по разным поводам. Может, спросишь у него, почему у меня ничего не получается, никак прославиться не удается? У него вроде есть стихотворение „Желание славы“?» «Стихотворение такое есть, – отвечаю, – но по другому поводу. Как говорится, не твой случай. Но есть и другое: „Что слава? Жалкая заплата на ветхом рубище певца!“»
– Да, – задумчиво сказала подруга, – Пушкин – это Пушкин. Не то что «на лугу паслось рагу». Но где ж такого взять? Такие небось раз в тысячу лет рождаются. Тут видела книжку: «Женщины Пушкина». С ихними портретами. Есть красавицы, а есть так, ничего особенного, прославились благодаря ему. Счастливые…
Пришла подруга с фингалом под глазом. «Кто это тебя?» – спрашиваю. «О шкаф ударилась». Ну ладно, о шкаф – так о шкаф, не хочет говорить, не надо. Поболтали о том о сем, потом призналась – муж избил. Из-за ревности. Он вообще ревнивый страшно, но раньше только скандалами обходилось, а теперь вот руки распускать начал. Она, конечно, разозлилась, ну сколько можно терпеть, тем более поводов никаких нет, что особенно обидно. Позвонила свекрови, а та ей: деточка, не обращай внимания, это он от любви. И еще сказала, что в любви одна сторона всегда страдающая, та, что больше любит, вот он и страдает. «Интересно у твоей свекрови получается, – сказала я, – он, значит, любит и страдает, а с разбитой рожей ходишь почему-то ты!»