— Но я так ничего и не напишу, — сказала она.
— Еще не поздно, — попробовал было утешить ее я.
— Это вы открыли мне, что я ничего не напишу, — рассмеялась она.
Я покраснел как рак. В двадцать два я чуть что — тут же заливался краской.
— Но у вас встречались очень искренние места.
Ничего не ответив, она улыбнулась. Улыбка была совсем слабая, едва заметная.
— Зато после вашего письма мне так захотелось котлету…
— Скорее всего, вы тогда просто проголодались, — проговорила она мягко.
Что ж, может, и так.
Под окном, выбивая по рельсам сухую дробь, проехала электричка.
* * *
Когда часы пробили пять, я засобирался:
— Пора идти. Да и вам, наверное, к приходу мужа надо ужин приготовить.
— Муж очень-очень поздно возвращается. Очень, — подпирая щеку рукой, проговорила она. — Все время ночью приходит.
— Занятой человек.
— Вот-вот. — Она немного помолчала и добавила: — Да еще у нас с ним не очень ладится. Я же вам писала…
Я не знал, что на это ответить.
— Ну, хорошо, — тихо сказала она. Прозвучало так, будто у нее и в самом деле все хорошо. — Спасибо, что так долго мне писали. Было очень приятно читать ваши письма.
— Мне тоже. Спасибо вам за котлету.
* * *
До сих пор, десять лет спустя, проезжая по линии Одакю мимо дома этой женщины, я вспоминаю ту самую котлету с хрустящей корочкой. Уже не помню, где окна ее квартиры, но мне все время кажется, что она и сейчас сидит у себя одна и все так же слушает Берта Бакарэка.
Может, надо было тогда с ней переспать?..
Вот о чем, собственно, мне хотелось написать.
…Не знаю.
Человек взрослеет, годы проходят, но многое так и остается для него непонятным.
Письмо от друга и приглашение на свадьбу снова приводят меня в этот старый городок.
Я беру пару дней отпуска, бронирую номер в гостинице. Проделываю все со странным, ни на что не похожим ощущением — будто тело сделалось наполовину прозрачным.
Ясным майским утром, покидав в атташе-кейс кое-какие вещи, сажусь в «синкансэн»[17]. Мое место у окна. Открываю книгу, полистав, закрываю, выпиваю банку пива, дремлю немножко и, осознав, что ничего больше не придумаю, смотрю в окно.
Вид из окна скоростного экспресса открывается всегда одинаковый — мелькают какие-то бесцветные, несвязные, вытянутые в одну линию обрывки. Такие пейзажи наводят тоску, напоминая картины в рамах, которые развешивают для украшения на голых стенах отстроенного и выставленного на продажу дома.
Все совсем как двенадцать лет назад. Не изменилось ровным счетом ничего. Ни майское солнце, бьющее сквозь усиленное стекло, ни вкус подсохшего сэндвича с ветчиной, ни профиль молодого бизнесмена в соседнем кресле, со скукой на лице просматривающего экономическую газету. Заголовок: «Через несколько месяцев Европейское сообщество, вероятно, введет жесткие ограничения против японского экспорта».