— Подержи его… — говорит он. — Почувствуй сладкую точку. Задержись на ней.
Я медленно отпускаю сцепление и держу ногу на педали газа, но не надавливаю на нее.
— Думаю, я поняла.
— А теперь отпусти сцепление полностью, но не прессуй газ.
Я пытаюсь, но машина дергается и глохнет.
— Ты бросила сцепление. Не отпускай его слишком быстро, — говорит он, абсолютно невозмутимо. Он не расстроен, не злится и не рвется покончить с этим. — Тебе нужно слегка поддать газу. Не вжимай его, просто дай достаточно, чтобы она начала двигаться.
Я делаю то же самое снова, на этот раз машина движется вперед без дерганья.
Мы на взлетной полосе, едем со скоростью десять километров в час.
— Нажми сцепление, — говорит он мне и кладет свою руку на мою, чтобы помочь переключиться на вторую скорость. Я пытаюсь игнорировать его нежное прикосновение и тепло его руки, такие противоположные его личности, и пытаюсь сосредоточиться на задании.
Он очень терпелив, когда объясняет, как переключаться в обратном порядке, пока мы не останавливаемся у края взлетной полосы. Его пальцы до сих пор переплетены с моими.
— Урок окончен? — спрашиваю я.
Алекс прочищает свое горло.
— Эм, да. Убирает свою руку с моей и запускает ее в волосы, заставляя черную челку спадать свободными прядками ему на лоб.
— Спасибо, — говорю я.
— Да, мм, у меня каждый раз уши кровоточили, когда я слышал рев твоего двигателя на парковке школы. Я не сделал это, чтобы быть хорошим парнем.
Я наклоняю голову слегка вправо, пытаясь заставить его посмотреть на меня. Но он не смотрит.
— Почему это так важно для тебя, чтобы все думали о тебе, как о плохом парне, а? Скажи мне.
В первый раз мы разговариваем как цивилизованные люди. Теперь мне нужно придумать что-нибудь, чтобы сломать эту ее защитную стену. Черт, мне нужно сказать ей, что-нибудь, что сделает меня уязвимым. Если она увидит меня уязвимого, а не полного придурка, я смогу надеяться на како-то прогресс с ней. И отчего-то я знаю, что она поймет, если я ей заливаю.
Я не уверен, если я делаю это для спора, для проекта по химии или просто для себя. При этом, я вообще не хочу анализировать то, что сейчас тут происходит.
— Моего отца убили у меня на глазах, когда мне было шесть, — говорю я.
Ее глаза расширяются.
— Правда?
Я киваю, мне не нравится говорить об этом, я вообще не знаю смог бы я, если бы захотел.
Ее наманикюренная рука закрывает рот.
— Я не знала. О, боже. Мне так жаль. Это должно было быть очень трудно.
— Да, — мне сразу становится лучше, просто оттого, что я говорю об этом вслух. Нервная улыбка моего отца превратилась в гримасу шока прямо перед тем, как он был застрелен.