– Ты мне скажи, а я Тамаре передам.
– Не-а. Я хочу с ней сам поговорить.
– Постой… А что же ты ее тут ищешь?
– А где мне ее искать? Из того издательства она ушла, дома ее застать невозможно… Кто-то вспомнил, что она здесь, в «Пикнике» бывает… А ты ее уже сегодня увидишь?
– Покажи-ка мне удостоверение, господин журналист, – вдруг сказала Галя.
Я для вида похлопал себя по карманам. И виновато улыбнулся.
– Надо же, дома забыл… Я ведь как бы не на службе.
– Ты кем там работаешь?
– Ответственным секретарем, – сказал я. Черт, похоже, дело дохлое. Завтра утром эта Галя начнет искать несуществующий издательский дом с несуществующим ответственным секретарем. И если Тамара действительно скрывается, то она спрячется еще глубже. Может, не стоит врать?
– Галя, – сказал я. – Я вру.
– Я это уже поняла, – усмехнулась девушка. – Вали-ка ты отсюда…
– Подожди. Я сейчас все объясню. Смотри… – Я вынул фото Дины. – Это сестра Тамары.
– Я ее знаю, – сказала Галя.
– Я попал в странную историю. Дина… скажем так, провела у меня ночь. Вернее, две ночи. Это было второго и четвертого февраля. А сегодня я узнал, что она и Тамара бесследно исчезли еще двадцать шестого января. Вот я и хочу узнать, что же происходит, черт возьми! Потому что – не буду скрывать – есть информация, что ответственность за ее исчезновение могут повесить на меня. И только Тамара сможет сказать, что происходит.
– То есть, от журналистики ты далек?
– Я на компьютерах работаю, – обтекаемо сказал я.
– Как тебя зовут на самом деле? – спросила Галя, подумав несколько секунд.
Вместо ответа я протянул ей водительские права.
– Хорошо, – произнесла она. Куда тебе позвонить?
Я написал на бумажке номер мобильного телефона. Галя спрятала ее в нагрудный карман.
– Ладно, – сказала она. – Спасибо за коктейль. Если у меня будет настроение, я позвоню.
Намек был ясен. Можешь проваливать. Однако я полагал, что покидать заведение рановато. В холле были двери, ведущие в места общего пользования, и посетить одно из них казалось необходимым. Поручик Ржевский, согласно анекдоту, шикарно справился с подобной ситуацией, но я не имею офицерского звания, потому просто извинился и намекнул на то, что скоро вернусь.
Галя неуверенно повела плечом, а я вышел в пустой холл. Посетив нужное место, собрался было покинуть его, но тут дверь, жалобно взвизгнув, отворилась, и передо мной нарисовался незнакомый чернявый детина с густыми бровями – как есть Брежнев в молодости, только значительно шире. Обойти его не представлялось возможным, да ему этого и не надо было.
Ему надо было поговорить со мной. Интересно, неужели не нашлось места, более подходящего для этой цели, чем мужской сортир в богемном клубе?