К тому же, это ведь даже не одиночество. Просто неудовлетворенное тщеславие.
Подхватив плащ, я вышел на улицу.
На Лондон неуловимо и неотвратимо надвигалась осень. Дождя не было, но в тяжелом, словно слежавшемся воздухе пахло сыростью. Уже стемнело, и мощеная камнем улица влажно поблескивала под огнями фонарей.
Я прогуливался, не совсем представляя, куда и зачем иду. По-хорошему, следовало вернуться домой, подняться в мастерскую и закончить, наконец, картину - выставка уже в субботу, сегодня среда, и времени почти не остается, а полотно по-прежнему не дописано. Но домой не хотелось. Мысли о пустых комнатах нагоняли тоску, и я не узнавал сам себя - я ведь никогда, с самого детства, слишком уж не тянулся к людям. В Уилтшире, в стенах старинного поместья, жизнь текла всегда тихо, размеренно и спокойно, без лишнего шума и веселых компаний. Конечно, часто у нас собирались друзья семьи, но такое происходило не ежедневно. К тому же, это были не шумные вечеринки вроде тех, что закатывались в Хогвартсе.
Забавная штука жизнь. Когда вокруг меня постоянно было общество - и хогвартских приятелей, и случайных знакомых, - я не цеплялся за них. Я принимал их внимание как должное, и грубо осаживал, когда они пытались переступить очерченные мной рамки. Ту же Паркинсон, которая все школьные годы ходила за мной хвостом, я мог игнорировать и по несколько дней. Было очень приятно осознавать, что у меня есть своя свита в лице вечных подпевал вроде Крэбба с Гойлом, но еще в Хогвартсе постоянное общение подчас меня утомляло. А с людьми, вроде Нотта, к которым я испытывал нечто похожее на уважение, я держался исключительно деловой линии, не ощущая желания заглядывать к кому-то в душу и не открывая своей.
Остаться в одиночестве, не имея рядом даже родителей, оказалось весьма неуютно.
Я вытащил из кармана плотный картонный прямоугольник, оказавшийся визиткой Поттера. Излишней любовью к изыскам Поттер явно не страдал - картон хоть и высшего качества, но обычный, белый, надпись сделана не от руки, и даже не магически, а при помощи обыкновенной литографии.
* * *
Площадь Гриммо, 12.
Дом, который нельзя обнаружить, если не знать, где он находится. Старинный особняк Блэков - помню, как возмущалась мама, сетуя о том, что дом ее предков оказался завещан Поттеру, не имевшему на него никаких прав.
Не думал, что Поттер останется жить в столь мрачном месте. Хотя, вполне возможно, что он сделал там неплохой ремонт.
Поймав себя на том, что в последнее время стал непозволительно много думать о Поттере, я снова сунул визитку в карман. Мало того, я и лично с ним в последнее время встречаюсь уж слишком часто. Сначала нотариус, потом благотворительный вечер… Хорошо хоть, на открытие выставки Поттер явится вряд ли - сомневаюсь, что он ценитель живописи.