И вести себя так, будто меня не волнует тявканье мелких шавок. Тут, надо сказать, отработка в Мунго сыграла хорошую службу - я научился делать вид, что не реагирую на сплетни, подколки или откровенную грубость. Но делать вид, и на самом деле не реагировать - разные вещи. Толстой шкурой я обрасти еще не успел.
Как Поттер справлялся с этим? На пятом курсе, когда все считали его сумасшедшим, он на людях вел себя, как ни в чем не бывало. И, кажется, не свихнулся от постоянного давления со всех сторон.
Морщась от головной боли, я поднялся в спальню, и, не раздеваясь, упал на кровать. Опять Поттер в моих мыслях…
- Уйдешь ты из них когда-нибудь или нет? - пробормотал я, прикрывая глаза.
Глупо, конечно. Все же, мы слишком долго были самыми лучшими врагами, и постоянно думать о шрамоголовом у меня уже вошло в привычку. По крайней мере, я старался так себя успокаивать.
К тому же, в последнее время и недели не проходит, чтобы мы не пересеклись - даже совершенно случайно, как вчера, в туалете клуба.
Я вспомнил эту мимолетную встречу. Поттера - пьяного, едва стоящего на ногах, в небрежно накинутой мантии, выбившейся из джинсов рубашке, с горящим лихорадочным взглядом. В новых очках, замеченных еще при прошлых встречах, он выглядел куда как симпатичнее и…
«Сексуальнее», - услужливо подсказало подсознание.
Да, пожалуй, это самое подходящее слово.
Интересно, если бы я его вчера поцеловал - как скоро бы оказался на полу, сраженный проклятием? Впрочем, нет… вчера Поттер был в таком состоянии, что скорее бы просто заехал мне в нос кулаком, не размениваясь на всякие сложности вроде вытаскивания палочки и произнесения заклинаний.
Все. Спать. Что за бред мне опять лезет в голову?
Но сон бежал меня.
Я распахнул глаза и начал рассматривать лепнину на потолке, белеющую в темноте.
То, что я пару раз под обороткой попробовал, каково это - оказаться в постели с парнем, - вовсе не значит, что я хочу заниматься сексом с Поттером. И то, что я прикидывал, как будет выглядеть Поттер на черных простынях - тоже ничего не значит.
Но сознание, чуть затуманенное выпитым у Нотта шампанским, играло со мной. Стоило смежить веки - и я как наяву видел Поттера, взъерошенного, шального, в наполовину расстегнутой рубашке. И целовал его, жадно, едва ли не кусаясь, запуская руки в волосы, резким движением запрокидывая голову, вырывая хриплые стоны одними прикосновениями.
Все это казалось таким реальным, словно настоящим воспоминанием, что вскоре мне чудилось, будто по венам течет не кровь - жидкий огонь. Головная боль была позабыта, весь мир сконцентрировался в одной точке - между ног, где уже пульсировало горячее, жаркое, не оставляющее других мыслей возбуждение. Не отдавая себе отчета, я расстегнул застежку брюк, рука сама, повинуясь сжигающему дотла желанию, скользнула внутрь, и я не сдержал громкого стона, когда обхватил ладонью член. Двинул рукой один раз, другой, почти физически ощущая прикосновение чужих ладоней, почти чувствуя рядом еще одно тело - худое, но ладное, поджарое, сильное.