— Но интересно, да, — сказал Маркиз. — На будущий год — стоит подумать.
— Долина Зартак — в Земле Племён, — напомнил Порох. — Там горцы. Убьют и не почешутся. А то в рабство возьмут, ещё хуже.
Все задумались. В рабство не хотелось.
— Ладно, — решил Сапог. — До будущего лета ещё дожить надо, а пока потащили всё это в мастерскую…
На сегодняшний день Лимона определили помощником к разметчику. Работа была скучная, но нужная: держать вертикально высокую полосатую рейку и по команде по рации сдвигать её вправо или влево. Что рейка вертикальна, говорили пузырьки в стеклянных чуть согнутых трубках. Разметчик, молодой парень с огненно-рыжими торчащими вихрами, сначала орал на Лимона, а потом перестал и командовал спокойно; наверное, Лимон приноровился и всё делал правильно, не особо отвлекаясь на пейзаж.
А сегодня посмотреть было на что: дымка наконец рассеялась совсем, и стала видна и крепость над головой, и первые две цепи гор — в таких мельчайших подробностях, что становилось даже страшновато, и только третья, самая далёкая и самая высокая цепь со снежными вершинами, оставалась лишь светлым силуэтом, почти сливающимся с небом; а может, то был уже океан?.. Ведь, по идее, океан можно было увидеть откуда угодно, и только дымка да низкие облака закрывали его… Ближе к обеденному перерыву разметчик подозвал Лимона к себе и спросил:
— Хочешь посмотреть?
Это значило — посмотреть в его великолепную медную трубу на треноге!
— Конечно… — выдохнул Лимон.
— Навожу вон на ту вершину… Имей в виду, картинка перевёрнутая.
— Ничего…
Лимон приник к резиновому наглазнику. Ух ты…
Даже голова чуть закружилась. Резкость была фантастическая. Снег светился. Вершина свисала с неба, как гигантский соляной сталактит. По обе стороны от неё, там, где начинались перевалы, текли быстрые струйки облаков.
— Здорово, — сказал Лимон. — Но, похоже, погода портится.
— Возможно, — сказал разметчик. — Хотя не обязательно, в целом ветер вдоль хребта, а не к нам. Завтрашний день покажет…
— Ой, а это что?
На половине склона от левого перевала к вершине стояла крошечная, но всё же заметная решётчатая башенка.
— Это ПБЗ, что ли?
— Дай посмотрю… ну у тебя и глаз. Как у орла. Похоже на ПБЗ — и, кажется, ещё не достроенная.
— Так, вроде бы, шпиль на месте.
— Неужели я не вижу? Вот ты сказал… да, точно, есть. Видишь ты лучше меня… завидую.
— Да чего там.
— Хорошее зрение, особенно в наших горах — это вещь!
— А зачем, интересно, ПБЗ с той стороны, там же океан?
— Не знаю. Может, от островитян?
— Что же они, на своих субмаринах ракеты возят? Так не бывает.