— Кто такая Мод? — выдавливаю я.
— Кто такая Мод? Ты не знаешь меня? Думала, слухи обо мне опережают меня, — она кашляет, давится чем-то и сплевывает на ковер. — Злая — злая Мод, — шепит она.
Вероятно, она вырвалась из психиатрической клиники и грабила кухни покинутых домов, чтобы продержаться.
— Отпусти меня. Я никому не скажу, что встретила тебя.
— Я знаю, — кашляет она.
Я еще никогда не видела таких дыхательных аппаратов как у нее. Выглядит как маленький холодильник.
— Итак теперь я ухожу, — говорю я и на ощупь ищу дверную ручку. Но там только влажные обои.
— Эй. Не оставляй меня одну, — визжит старуха и приближается ко мне так, что я могу видеть остатки ее сгнивших зубов. Когда она прикасается ко мне рукой, я кричу и размахиваю ножом.
— Ах, ты — дикарка, все ясно, — свистит она. А затем смеется, прежде чем снова жадно хватает меня. Одной рукой она двигает мою маску, а другой возится с кислородным баллоном, пытаясь его снять. Я отступаю и толкаю ее.
— Эй, ты думаешь, что можешь безнаказанно делать больно, Мод Блу?
Она снова двигается ко мне, протягивая руки к моей шее. Я пробегаю под ее рукой и двигаюсь в другой угол комнаты. Просто идиотизм, теперь я еще дальше от двери.
— Так, теперь бегу я. Давай, отдавай мне свой легкий воздух! — пыхтит она.
— Исчезни. Ведьма! Убирайся! — ору я.
— Убирайся, убирайся, — передразнивает она меня, но не начинает смеяться. — Убирайся!
Я снова размахиваю ножом, когда она приближается, но на этот раз у нее получается поймать меня за руку и отнять у меня нож, к удивлению, с огромной силой. Затем проводит ножом в воздухе, а я недостаточно быстра: лезвие режет мне руку. Я настолько шокирована, что вообще не чувствую боли, а только рефлекторно зажимаю руку. Кровь течет между моими пальцами и капает на ковер.
Мод Блу наклоняется и опускает палец в лужу крови. — Какие мы хрупкие, — говорит она и поднимает свои маленькие глазки наверх, держа нож непосредственно у моего лица.
Мне нужно выйти наружу, даже если придется выброситься из окна. Но у Мод Блу, очевидно, другой план. Она прижимает нож к шее и забирает мой кислородный баллон. Когда она срывает маску с моего лица, я закрываю глаза.
— Прости, сокровище, — шепчет она и проводит тонким, костлявым пальцем ото лба вниз до подбородка.
Я пытаюсь дышать, но мне становится дурно и кружится голова. В отличие от мятежников в роще, которые тренировались месяцами, использовать незначительное количество кислорода, мне его было недостаточно.
Мод не теряет время. Она стягивает маску со своего лица и надевает мою. При этом роняет нож, но что я могу? Я еле-еле могу стоять. Ошеломленно прислоняюсь к стене и опускаюсь вниз на ковер.