— Станешь тут злой… — буркнула Джулия. — Что вы тут, быка забивали?
— Да это… — Мак едва не сплюнул, но вовремя удержался, заметив недобрый взгляд Джулии. — Буйный из двенадцатой «А». Чертов псих! Опять его побрить пытались…
— А что такое? — удивилась Джулия.
— А, — вспомнил Мак. — Ты же недавно работаешь, точно. Вот и не знаешь. Он уже год тут, этот парень. Совершенно безнадежный хрен. Из палаты выпускать нельзя категорически, — он важно воздел палец, — тут же пытается сбежать. Его в отдельной палате держат, в изоляторе, почти все время связанным. Весь год не давался ни бриться, ни мыться…
— Это почему?
— Потому. Сначала, когда еще не знали, что он такое, его отпускали в душ одного — так потом еле находили! Он оттуда выбирался каким-то образом… один раз его поймали у самых ворот. Тогда стали водить в душ под присмотром, но он не мылся — просто стоял и все. Один раз стоял, запрокинув голову — санитар, дурак, это Сэм был, сейчас его в морг перевели, думал, что он просто так моется, а он, псих, топился, оказывается! Чуть не захлебнулся, еле откачали…
Тогда его попробовали мыть, но тут стало еще хуже.
— Почему? — присаживаясь на каталку, спросила Джулия.
— Не давал к себе прикоснуться. Бился так, что чуть руки сам себе не ломал. Силен, собака, даром что однорукий?
— К-как однорукий? Ты же только что сказал — руки?
— Ну… — замялся Мак. — Руки на месте, конечно. Только кисти на левой нет. Культя. Фиговое, знаешь, зрелище, особенно когда привязываешь его…
— Ужас какой… — прошептала Джулия. — А почему руки нет?
— Вот чего не знаю, того не знаю. Такого привезли. Мистер Мэнор, может, знает, а может, и нет…
— Ну и что дальше? — подтолкнула рассказчика Джулия.
— Вот. Когда его пытались брить, чуть не зарезали. Пытались связывать и так брить — ну, кому охота вшей разводить? — а он дышать перестает, падла!
— Дышать перестает?! Специально?!
— Представь себе! Вчера комиссия была, всех проверяли… А это, спрашивают, что у вас за чучело, Робинзон Круз какой-то…
— Крузо, — поправила Джулия автоматически.
— Что?
— Робинзон Крузо.
— Итальянец, что ли?
— Нет, англичанин! Мак, ради Бога, продолжай!
— А, ну… Это, говорят, побрить, помыть… Ну что им объяснишь, они живых пациентов только на картинках и через решетку видят. Согласились, решили попробовать — вдруг он немного отошел, может, позволит? Он сначала смирно сидел, даже не дергался. А потом как рванется! Вырвал руку из рубашки, схватил бритву — и по горлу себе! Кровь фонтаном! Как откачали, не знаю…
— Ужас какой… — повторила Джулия. — Откуда он такой взялся?