– Не-е, масло какое-то…
– А ты вон ту посмотри, красную…
Андрей оглянулся, подошел и, крякнув, поставил бочку на дно. Поискал горловину, еще раз крякнул, теперь разочарованно, и перевернул ее вверх ногами. Показалась пробка. Аккуратно и мягко стукнув пару раз прикладом автомата, он отвинтил ее и принюхался к содержимому.
– Точно! Бензин! А какой – не пойму…
– А есть разница? Давай, заворачивай. Сейчас до наших докатим, пусть зальют…
Пришлось вернуться. Бригада шабашников из бэтэшки, зло переругиваясь, натягивала на катки гусеницу. Рядом, с «пальцем» в руке и кувалдой на плече, прохлаждался Дед. Ему только колхозницы для скульптурной группы и не хватало. Шабашники ухнули, потянули. Ну-ну, бог вам в помощь, ребятушки. Подкатив бочку к корме танка, мы пожелали труженикам новых производственных успехов и отправились дальше.
Опять трупы… Трупы в мышиного цвета мундирах валялись среди разлетевшегося от разрывов снарядов и таранных танковых ударов барахла. Вот один герой загреб руками, вылезшими из засученных рукавов, пучок макарон и прижал их к окровавленному животу. Не помогло… Среди рассыпанного сахара и муки лежали какие-то мятые, заляпанные маслом и бензином, яркие глянцевые журналы. Ба! Порнушка! Ай да фрицы, ай да сукины дети! Продвигают, так сказать, германскую порнокультуру на восток. Ну-ну… Идем дальше.
Вот смятый в хлам лакированный зад «опель-адмирала», уткнувшегося носом в телеграфный столб. Около богатой машины суетится батальонный комиссар Оксен. Что-то надыбал контрразведчик.
На заднем сиденье автомашины видны два туго набитых, перетянутых мягкими ремнями желтых портфеля. Оксен с натугой тянет их на себя и относит к ждущему его танку. Обернулся, заметил…
– Капитан! Как ваши дела?
– Все бы отлично, товарищ батальонный комиссар, если бы не ваша бэтэшка…
– А что так?
– Да после того, как мы расстреляли и протаранили несколько грузовиков, наш БТ сбил нам гусеницу… Наверное, вы забыли им сообщить, что в танке свои.
Оксен начинает багроветь. Однако он отлично понимает, что крыть ему нечем, и мне он не начальник. Я, благожелательно улыбаясь, смотрю прямо ему в глаза.
– Консервы нашли, товарищ батальонный комиссар?
Оксен багровеет уже как синьор Помидор. Дальше уже некуда. Пожалуй, хватит шутить.
– Начинаю сомневаться – разведчик ли вы, товарищ капитан. Такие легковые машины – признак штаба. И достаточно высокого штаба. И в таких портфелях колбасу не возят. В них возят секретные документы. Как вы думаете?
– А что тут думать? Я и так знаю – это штаб 11-й танковой дивизии немцев. Майора я ведь вам предоставил? Ну, вот! – Я подошел к машине, за воротник приподнял лежащего на руле убитого водителя и достал его солдатскую книжку. – Извольте видеть – 11-я танковая! А офицеры где?