— Ну да, два года… — задумалась Настя.
— Откуда у тебя фотография Воротникова?
— Из Интернета скачала, на «Одноклассниках» висела…
Она повеселела, решив, что этот вариант вполне может меня удовлетворить. Действительно, скачать фотографию из Интернета дело нехитрое. К тому же Воротников имел свою страничку на «Одноклассниках». Только ни Насти там в Друзьях у него не было, ни Димы. И Кати тоже. Зато Катя была у него в любовницах, втайне от всех. От всех, но только не от Насти…
— На «Одноклассниках» нет его адреса.
— Ну, адрес я знаю. Это Ольгина квартира. Она там раньше с родителями жила. Родители на Рублевку переехали, а она в их квартире с мужем прописалась.
— Понятно. А почему тебя самой в Интернете нет? Я тебя везде, где мог, искал, так и не нашел.
— А ты, правда, вором был? — вдруг спросила она, въедливо глядя на меня.
— Не бойся, не обворую.
— Да я не боюсь. От меня не убудет, а тебя потом найдут и глаз на одно место натянут…
— Кто?
— Отец у меня человек беспардонный, и ребята у него крутые. Ну, ты меня понимаешь…
— Чем он занимается?
— Бизнесом. Обычным бизнесом. Но тебе с ним лучше не связываться.
— Запугиваешь?
— Почему запугиваю? Предупреждаю. Только я не верю, что ты вором был. На мента ты больше похож. Вынюхиваешь, выпытываешь.
— Я же вроде как детектив.
— Вот и я о том же…
— Мне срок светит, если я убийцу не найду.
— Ты это серьезно, или это у тебя подмазка такая? Подайте бедному сироте!.. — язвительно усмехнулась Настя.
— Несмешно.
Меня трудно вывести из себя, но легко можно зацепить такими шутками. Ведь я действительно был сиротой, рос без отца и матери. В болоте рос. Это хорошо, что выбрался из трясины, но тоска о потерянных родителях осталась. Каким бы я отморозком ни рос, мать и отец всегда были для меня святыми, их фотографии у меня сейчас в портмоне. И в моей комнате на стенах в электронных рамках висят старые семейные фотографии…
— Да я и не смеюсь, не до смеха мне. Я же вижу, что ты меня подозреваешь.
— А ты бы подозревала себя на моем месте? — прямо спросил я.
— Но я же на своем месте.
— Поэтому и оправдываешься.
— А что мне остается?
— Убийцу вместе со мной искать.
— Зачем это мне?
— А что, самой не интересно, кто Воротникова убил?
— Интересно. Но не жизненно важно.
— А вдруг он всего лишь звено в общей цепи?
— В какой цепи?
— Ну, он, твой муж, Костя ваш, Юра…
— Не поняла?
— Ну, может, кто-то объявил войну твоему мужу и его друзьям, разве такое невозможно?
Эта версия пришла мне в голову только что. И не от прозрения она родилась, а от желания расшевелить Настю. Страх — не самый плохой стимул для содействия.