— Позвони через три дня. Я закончу роман.
Сорок страниц оригинального текста, написанные за три дня, так и остались моим непревзойденным писательским рекордом. Поставив последнюю точку, я как будто проснулась. Оглянувшись вокруг, увидела наконец царящий в доме хаос, который разобрать не могла еще месяца два от полнейшего душевного опустошения и физического истощения. Я даже не представляла, что может быть такая суперапатия. Много ночей после завершения книги снились мне мои герои, и я прокручивала в голове их дальнейшие судьбы. Это было похоже на паранойю.
Как выздоравливающий после тяжелой болезни человек, я постепенно возвращалась к нормальной жизни.
Книгу быстро набрали и сверстали. Вдруг МихАбр вызвал меня к себе и сказал, что печатать ее не будет. Ко мне претензий нет. Это он с родственниками сибирского писателя что-то не поделил. Видимо, деньги…
Что же получается! Я согласилась с тем, что моей фамилии на обложке не будет. Но не было договора, что книгу совсем не опубликуют… Как же так? Значит, полугодовой изнурительный творческий труд — коту под хвост? И напишу ли что-нибудь еще? Тогда я очень в этом сомневалась.
Работы опять не было…
Однажды после службы я подошла к настоятелю нашего храма и сказала, что написанный мной роман не хотят публиковать.
— Что, денег не платят? — спросил он.
— Он не под моей фамилией должен выйти…
— Как это? — удивился настоятель, который совсем не знал премудростей книжного бизнеса.
— Ну… такой договор, понимаете?
Настоятель пожал плечами, не зная, что и отвечать. Некоторое время мы стояли молча. Но по его виду я поняла, что священник молится…
— А вы не расстраивайтесь! — вдруг весело сказал он. — Выйдет роман. Под вашей фамилией! — и перекрестил меня.
И я совершенно успокоилась. Тем временем МихАбр предложил писать следующую книгу. Детектив. Написала про то, как люди в секты попадают. Потом про жену Пушкина. За эту книгу получила Диплом международной книжной ярмарки.
Прошло лет пять. Вызывает к себе Мих Абр и говорит мне:
— Где там твой роман? Надеюсь, не пристроила?
— Да нет, жду.
— Чего ждешь?
— Как Бог пристроит.
— Она опять про свое! — взорвался он. — Это я тебе помогаю, а не Бог. Поняла? Значит, другое предложение. Напечатаем твой роман под фамилией Х. Будто по неизданной рукописи. Знаешь такого?
— Конечно. Писатель был хороший. На том свете, что ли, написал?
— Знаю, язык у тебя острый. Попридержи, — предупредил директор издательства. — Тащи свой роман. Деньги заплатим очень приличные. Надо же тебе выбиваться из нищеты.
— Не, не принесу, — отказалась я. — На том свете придется отвечать за эти игры…