Здесь не разила смерть прямой наводкой,
Не проносилась вихрем огневым
И не бродила тяжкою походкой,
Заглядывая к мёртвым и живым.
Но рядом с гордым жизни воплощеньем,
Где день и ночь рождается броня,
Чужой металл, поверженный в сраженьях,
Теперь лежит без силы и огня.
Лафеты, гусеницы, элероны…
Унылый лом! Но жизнь к нему добра.
Последний раз скрежещет, покорённый,
Он в челюстях железного копра.
Искромсанный, раздробленный на части,
Пройдя сквозь аммонал и огнерез,
Раздавленный стальной огромной пастью.
Рассчитанный шихтовщиком на вес,
Ложится в мульды выверенной грудой…
…Огни клубятся, словно ковыли,
И парень ясноглазый, чернокудрый,
Даёт команду мирную: — Вали!
Не он ли шёл до самого Востока,
Пыль Запада стряхнув с усталых ног?
Не он ли эту пару синих стёкол,
Сменил тогда на полевой бинокль?
Не по его ли яростной команде,
Вот эти танки обращались в лом,
А он кричал: — А ну, сильнее гряньте!
Ещё огня! Покрепче, поделом!
…Металл завален. Спущены заслонки,
Пять солнц сверкает в огненной печи,
Шестое — сверху волоконцем тонким
Роняет животворные лучи.
Вплетает серебристые косички,
В струящийся зеленоватый пар.
— Ещё огня! — по фронтовой привычке
Командует подручным сталевар.
Кипит металл, носивший смерть и темень.
Он вновь рождён, в нём сила бьёт ключом,
Чтоб одолеть пути, пространства, время,
А если надо — грозным стать мечом.