— Очень надо? — программист оглядел моих понаехавших родственников. — Тогда есть варианты. Помнишь, я в апреле паховую грыжу лечил? В Анталии. Короче, есть один хирург, что хочешь тебе нарисует.
— А можно? — обрадовалась я.
— Без проблем. Айболиту пару сотен и мне ночь безудержной страсти… — вспомнил про Серого, отступил на шаг. — В смысле, пива мне купишь… Подходит?
— Подходит. Только, Игорек, что угодно, но не паховую грыжу!
— Замётано.
Он достал из кармана мобильник, набрал номер.
— Виктор Сергеевич, день добрый. Не заняты? Тут хорошему человеку помощь нужна…
Разговор занял не больше минуты.
— Поздравляю, Вербицкая, две недели отдыхаешь — у тебя геморрой!
— Спасибо, Игорек, — поблагодарила я душевно.
Серый давился неуместными смешками, колдун сохранял непроницаемую физиономию.
— Да не за что. Обращайся, если что.
Когда он ушёл, бросив в опустевшее ведро единственную рядовку и усопшие… усохшие ромашки, тёмный развернулся к нам с Серёжкой:
— Мне. Нужен. Всего. Час, — произнёс он раздельно. — Это ясно? Отдохну, а потом обсудим, что делать дальше с этим… геморроем.
Он проспал не час, и не два. За окнами уже темнело, а мы с Серым сидели в спальне и — на всякий случай шёпотом — разговаривали.
Деньги я спрятала в ящик с документами, и к ним мы больше не возвращались. Не хотелось даже думать, что мне придётся выполнить Сережкину просьбу. Да и нужно ли будет? Если с ним что‑нибудь случится, операция его матери может уже не понадобиться. Хотя с ним и так уже случилось… Но об этом мы тоже не говорили.
Навёрстывали пропущенные годы. Он рассказывал, чем занимался, где успел побывать. Я — о себе. Благо, много времени это не заняло: институт, работа, какое–никакое продвижение по служебной лестнице, от сметчицы до ведущего экономиста. Личная жизнь? Тут мы умолкали оба. Затронь эту тему, и окажемся по разные стороны баррикад. Он разбивал сердца, мне разбивали. Не в дребезги — так, откалывали понемножку. А в сердце всегда был только он… Так странно. Откажись я тогда от вина, и не приснился бы мне тот сон, не рассказала бы о нем маме, не услышала бы, что Серёжка умер, не поехала бы к нему домой, чтобы узнать, что он жив. И всего, что было потом, светлый с колом и тёмный со своими зажигалками–пистолетами, тоже не произошло бы. Даже не знаю, имеет ли ко всему этому какое‑нибудь отношение бабка с кабачками, но ощущение было такое, словно все эти невероятности лишь для того и случились, чтобы мы с Серым опять встретились. И я обязательно сказала бы это вслух, не опереди меня трель звонка.
— Постой, — придержал меня за руку Серёжка. — Пусть ещё позвонят, разбудят этого.