— Тсс!
— Сама не шуми.
Почти бессознательно копирую ее жест. В темноте девушка кажется чем-то ненастоящим, привидением. Худенькие плечи чуть подрагивают под моими ладонями.
Мы оба без перчаток. Так дико.
Лила тянется вперед.
Прикосновение полураскрытых манящих губ. Мы легонько стукаемся зубами. Этот поцелуй лучше всех моих тайных запретных мыслей. Я так мечтал о нем еще тогда — в четырнадцать и позже, после убийства, когда мечтать о ней было неправильно, безумно. Я так хотел его и вот теперь получил и не в силах противиться. За спиной — стенка шкафа; чтобы не потерять равновесие, хватаюсь за ближайшее пальто, шерстяная ткань рвется от прикосновения.
Лила кусает меня за язык.
— Здесь его нет, — говорит Баррон. — И машины нет.
Внезапно она отворачивается, спутанные волосы щекочут лицо.
— Как думаешь, что он рассказал деду?
— Да ничего, — огрызается Баррон. — Ты делаешь из мухи слона.
— Слышал бы ты его по телефону. Явно вспомнил, но я не знаю, что именно. Возможно, подозревает, что кто-то над ним поработал.
Слышится хруст. На полу столько всего валяется — наверное, наступили на что-то.
— Он, конечно, неплохо соображает, но у тебя паранойя.
Лила дышит мне в шею.
Слышу, как они поднимаются по лестнице.
Мы так близко, что касаемся друг друга. Она ведь прикасалась ко мне, когда колдовала.
— Той ночью, в Уоллингфорде, ты пробралась ко мне в комнату? — шепотом спрашиваю я.
— Они хотели, чтобы я тебя выманила, чтобы ты вышел из общежития. Многие попадали к ним в руки из-за меня.
Так и вижу перед собой белый силуэт, крадущийся по лестнице. Собака, наверное, лаяла, но она ведь могла усыпить и ее тоже.
— Зачем ты меня поцеловала?
— Чтобы не шумел. А ты что подумал?
Молчим. Наверху раздаются шаги, скрипят старые доски. Обыскивают свои бывшие спальни? Интересно, мою будут обыскивать? Я сам ведь рылся в вещах Баррона.
— Спасибо, — отвечаю как можно язвительнее, бешено колотится сердце.
— Ты ничего не помнил? Я догадалась в конце концов. А Баррон говорил, ты смеялся, что меня заперли в клетке. Ты ведь не смеялся?
— Конечно нет. Они сказали, что ты умерла.
Лилин отрывистый смешок больше похож на бульканье.
— И как же я умерла?
Просидела в клетке три года. От такого легко можно сойти с ума, но Лила не кажется мне безумной: если уж она спятила — то что говорить обо мне?
— Я убил тебя ножом. — Знаю, воспоминание ненастоящее, но голос все равно меня не слушается.
Тишина. Слышу только удары собственного сердца.
— Я помнил кровь на полу, как поскользнулся в ней. Помнил, как радовался, словно что-то удачно сошло с рук. Смотрел на твой труп и радовался. Помню это до сих пор. Воспоминание чудовищное и оттого еще более настоящее — разве такое выдумаешь? Лучше бы я ничего не чувствовал, был бы просто убийцей, но радость…