— Более чем… — вздохнула я. — Да, наверное, это к лучшему, что он тоже собрался ехать в Оридон. В конце концов, там и его друзья тоже.
— И все равно странно, — отозвалась девушка. — Он долго живет здесь, с середины войны, и ни разу до вчерашнего вечера не задумывался о том, чтобы уйти.
Да, глупо убеждать себя, что вампиру вдруг ни с того ни с сего захотелось повидаться с Вином или Лирой, или, того лучше, Фредериком. Не смотря на то, что вчера я рассказала ему все, что произошло, он решил идти со мной. Неужели думает, что что-то можно вернуть? Глупо… Какова я буду, едва похоронив мужа связывать судьбу с его «двойником»…
— А ты не будешь прощаться с фавнами? И с Клоком? — спросила художница.
— Они спят. Не стоит будить их, тем более, что Фан-фран вряд ли одобрит мое решение. Передай им, что я их не забуду, и… пусть на Ярмарке выпьют за нас хорошего вина.
— Кира, пора выходить, — в дом вошел Нерон и принес с собой сырость и прохладу уличного воздуха.
— Подожди, — сказала я. — Нужно дождаться рассвета.
— Ах да, извини… — смутился он, вспомнив о моем превращении.
Дриада лишь удивленно взглянула на меня, но ничего не спросила. Я же отправилась в свою комнату, чтобы снова принять облик волка.
Когда я вернулась, принеся в зубах одежду, дриада стояла спиной к дери, обратив задумчивый взгляд к огню в камине. Нерон же ожидал у дверей, и при виде меня не показал удивления, хотя я почувствовала — ему не по себе. Не по себе видеть любимую в таком странном для нее обличье. Что поделаешь — такова жизнь, и не я это выбрала.
— Надеюсь, когда-нибудь еще увидимся, — сказала я дриаде, кинув одежду к ногам вампира. Нерон сунул вещи в сумку, я же собралась уходить, но уже на выходе меня догнал голос Мильты.
— Ты хороший человек, Кира. Желаю удачи, подруга.
Но я так и не обернулась, лишь приостановилась на пороге и вышла в начинающийся рассвет.
На улице снова зарядил мелкий дождь. Такой, который постепенно, настойчиво вымачивает даже густую волчью шерсть, как тонкую тряпку. Но стоит ли обращать внимание на сырость в природе, если на душе и того хуже? Глупая Кира, глупая волчица… Хватит хныкать. Хватит, я сказала!
Как всегда метод «самобичевания» подействовал, и мысли сосредоточились на прошлом. На дне рожденье сына, когда он в первый раз взял в руки мою гитару и извозил все струны в сливовом варенье; на нашем семейном выезде на природу осенью, когда листья еще не совсем опали, а воздух напоен ароматом скошенной травы, грибов и холодной свежести после дождя; на том, как муж учил меня водить машину за городом, но все обучение закончилось тем, что колесо через два метра попало в небольшую канаву; на…