— Господи, да заткнись ты! Надоело слушать бред! Ты посмотри на себя, кому ты нужна! У тебя уже ягодицы отвисли, как у старухи, целлюлит! Ты уродина…
— Я красавица, — перебила я этого придурка. — Я эффектная, и ты это знаешь. Я прекрасно танцую, у меня роскошное тело и упругая задница. Я чертовски привлекательная!
— Ты уродина, — громко заржал Макс. — Ты даже не представляешь, какая ты уродина!
— Прекратите немедленно! — крикнула Верка. — С вами невозможно отдыхать. Когда вы научитесь выяснять отношения дома? Что за привычка выносить сор из избы?! Максим, разве можно так унижать женщину?!
— Это не женщина, — пробурчал мой супруг.
— А кто же она, по-твоему? — вытаращила глаза Верка.
— Она моя жена.
— А что, разве твоя жена не женщина?! Откуда в тебе столько цинизма?! Дарья замечательная женщина. Да, она профессиональная стриптизерша и этим зарабатывает на кусок хлеба. Между прочим, не только на свой кусок, но и на твой тоже, учти это. Если ты такой правильный и тебе не нравится то, что делает твоя жена, так устройся на работу, а Дашка будет сидеть дома, варить обед и ждать тебя с работы.
— Ты же знаешь, что в нашем городе работы днем с огнем не найдешь. Завод и тот скоро закроют. Какая, к черту, работа?! В Москве с иногородними связываться никто не хочет. Всем подавай прописку. Без прописки можно только в какой-нибудь бар устроиться, как Дашка. Но я же не буду стриптизером. Я же нормальный мужик, а не какой-нибудь педик.
— Ну так и веди себя как мужик, — буркнула Верка, поднялась и, не обращая внимания на Макса, принялась танцевать.
Макс ухмыльнулся и принялся возиться с шампурами. Кирилл закурил и нервно стряхнул пепел. Верка пристально посмотрела на меня и тихо произнесла:
— Дашка, ты что, совсем не закусываешь? Так тебя развезет по полной программе. Что мы с тобой делать будем?
— Меня тошнит, — брезгливо скривилась я.
— От чего?
— От шашлыка.
— Зря, вкусное мясо, свежее. Мы с Кириллом полчаса выбирали. Весь рынок обежали.
— Мне кажется, что этот шашлык сделан из моего мужа…
— Что? — вытаращила глаза Верка и остановилась как вкопанная. — Что ты такое говоришь?
— Я говорю, что мясо какое-то… несимпатичное, как будто тело моего мужа… Как его представлю, так сразу блевать тянет.
— Дашка, ты что, совсем головой поехала?
— Может быть. Если бы ты три года прожила с этим недоумком, то чувствовала бы то же самое. Я же не виновата, что шашлык действительно похож на мясо моего мужа. Мы же приехали сюда, чтобы его убить? Так вот, мне кажется, что он уже покойник, а теперь мы нарезали его тело на порционные кусочки и сделали шашлык.