Глядя, как Виктор тащит Наила по земле, Эрика решила, тот надумал убить паршивца, и просто не хочет делать это прямо здесь.
— Ты его убьешь? — скорее для поддержания разговора поинтересовалась принцесса.
— Нет, — заявил талерманец.
— Так на хрена его ты тащишь? Чтоб другим не мешал? — предположила наследница.
— Да мне по хер на всех этих идиотов. Я хочу развлечься, — со зловещей ухмылкой ответил Виктор.
— Так ты его пытать надумал? — не унималась принцесса.
— Нет! Этот ненормальный только и ждет этого. Думаешь, он на дорогу выперся, чтобы привлечь новые души? Как-бы не так! Продать душу так не предлагают, уж он в курсе!
— А что он хотел тогда? Ему заняться нечем?
— Как ты тонко подметила! Именно, что заняться нечем! Гаденыш жаждет, чтоб его прикончили, да по изощреннее.
— Он что, идиот? — недоумевала Эрика, которая теперь ничего не понимала.
— Да, он идиот. У него крыша поехала. Это самый старый из шести предвестников.
— По нему не скажешь, — скептически отметила наследница, ещё раз посмотрев на Наила, худой невысокий мужчина выглядел максимум лет на тридцать.
— Этот живет уже несколько тысяч лет. Они бессмертны. Если я отрублю ему голову, Наилу достанется другое тело, до этого принадлежавшее продавшему душу Проклятому, но при этом умершему в течение суток, со дня убийства этого. В другом случае он вскоре оживет. Это уже не человек, а безумное отродие! Вот он и устроил представление, хочет, чтоб ему голову отрубили. На большее у него уже не хватает рассудка.
— Но зачем он хочет умереть, если все равно оживет? — спросила Эрика, теперь уже с интересом рассматривая Наила.
— Ненормальный он! Предвестник, находящийся в здравом рассудке, не станет орать на каждом шагу о том, кто он есть. Он сошел с ума, нравиться ему умирать.
— А ты откуда знаешь про этого Наила?
— В талермане нам про всех предвестников рассказывали. И пару знакомых его даже убивали, а перед этим напоили, он рассказал, сколько ему лет, и прочую хрень из жизни. Может и бред сумасшедшего, но про Наила сказано в некоторых древних летописях. Мне вообще, кажется, он просто хочет сдохнуть, но все никак, — небрежно объяснял Виктор.
— Но почему?
— Спятил от скуки. Он же когда-то человеком был. И в самом деле, грош цена такому бессмертию, ведь собиратели душ не могут ощущать никаких удовольствий. Выпивка, еда, женщины, даже запахи… Им это недоступно. Сам себя предвестник убить не может, вот и нарывается. А все равно воскресает.
— Так что ты хочешь с ним сделать? Я так и не поняла? Убивать не хочешь, пытать не хочешь? На хрена он нужен?