— Как насчет подкрепиться, босс?
— Я сыт. Я иду туда, прикроешь меня.
— Туда?! Нам же приказали…
— Это вам приказали. Вы должны держаться в тени. Я — нет.
Том пожал плечами:
— Как скажете, босс.
— Еще одно. Здесь может появиться один человек… — Граф описал наскоро приметы. — Он может быть либо в черной «Альфе», либо в фургоне, грязном. Он опасен.
— Сделать его?
— Нет. Но смотреть в оба глаза и позвонить мне немедленно.
— Хорошо, босс…
Осмотревшись по сторонам — ничего подозрительного он не увидел, — граф сошел с асфальта стоянки, пошел по дорожке к нужному ему домику.
Стук в дверь. Молчание…
— Мэм! Откройте!
Молчание.
— Мэм, откройте. Я граф Сноудон, вам нечего бояться!
Молчание. Потом граф услышал какие-то звуки, словно мышь скребется.
— Мэм, мы встречались в Милане. Цыгане, мэм!
Щелкнул замок.
— Что вы здесь делаете?
Граф решил импровизировать. На грани фола. У него было удостоверение прикрытия, которое он и продемонстрировал Крис. Удостоверение ему выдали давно, еще во время его крайней спецоперации в Белфасте, про которую он старался забыть. Сдать удостоверение он забыл, и теперь оно путешествовало с ним в тайнике в раме мотоцикла. Именно это удостоверение он и сунул под нос ошалевшей Крис.
Спецотдел. Четырнадцатое разведуправление.
— Так ты… полицейский?
— Позвольте, я объясню вам все в другом месте, мэм. Надо уходить отсюда, и немедленно. Они могут появиться в любую минуту.
Если бы графа Сноудона видел сейчас тот, кто отправлял его на задание, его бы, наверное, хватил инфаркт. Задание предусматривало тайное прикрытие британской журналистки, отправленной, чтобы кое с чем разобраться. Но планы и так пошли кувырком, граф ощущал вмешательство как минимум одной посторонней силы, и он принял решение импровизировать.
Они выбрали небольшую забегаловку в предместьях Рима, прокатившись немного по кольцевой. Это было старинное здание, раньше жилое, а теперь переделанное под забегаловку на первом этаже и небольшую придорожную гостиницу на втором и третьем. Здесь была дровяная печь, на которой готовили настоящую итальянскую пиццу, дешевую и сытную.
Крис проголодалась и ела на самой грани приличия. Графу же кусок в горло не лез, несмотря на то, что он был голоден…
— Так это правда? — спросила она, расправляясь с очередным куском пиццы.
— Что именно, мэм?
— То, что вы мне передали в Лондоне? Это были вы?
— Я не знаю, о чем вы говорите, мэм.
— Ну да, конечно… — Крис саркастически усмехнулась. — Тогда что вы здесь делаете, господин шпион?
— Я не шпион. Я армейский разведчик.
— Ну да, конечно…
— Это так. Вы в курсе, что происходит в Белфасте? Следите за жизнью страны?