С другой стороны, фотографии хоть как-то объясняли пошлый антураж.
Но всё это я разглядел потом, когда спустился вниз. А сначала я постоял у двери, потаращился на табличку «Закрыто», вспомнил предупреждение Стальевича, вздохнул и потянул ручку на себя. И дверь послушно открылась — первый этап плана прошёл без сучка и задоринки. Затем последовали десять ступенек вниз, ещё одна открытая дверь, и я оказался в большом сводчатом зале, подробное описание которого смотрите выше. Холл отсутствовал как таковой, вместо гардероба — вешалки у столов, а по левую руку — длиннющая, почти во весь зал, барная стойка, за которой скучал над стаканчиком чего-то бодрящего плечистый мужик, оставшийся рыжим несмотря на достаточно пожилой возраст. Обычно волосы тускнеют, но у хозяина «Топора» они оставались по-молодому яркими, что наводило на мысль о качественной краске и толковом парикмахере неподалёку.
Нет, учитывая антураж — о толковом цирюльнике неподалёку.
Как вам моя шутка? Это я готовлюсь к вечеру.
— Закрыто, — увидев меня, проскрипел бармен. — Позже будет.
— Дверь так не думает, — миролюбиво сообщил я. Сделав, так сказать, шутливый дубль.
Однако рыжий понял меня слишком прямо.
— Дверь вообще не думает, она железная.
— Хорошо, что не ржавая, — сделал ещё один заход я.
И прикусил язык. Слишком поздно сообразил, что…
— Что?!
Подумаешь, невинное замечание, откуда такая ярость?
— Пошутил, пошутил, шутка. — Я бросился спасать ситуацию: — Извините, пожалуйста, ни в коем случае не хотел обидеть вашу дверь.
Бармен пару минут разглядывал меня, всего настолько поникшего, жалкого и просящего прощения, что злоба его сама собой испарилась под натиском добродетели, и вместо: «Пшёл отсюда…!» — я услышал недовольное, но не яростное:
— Ржавым тут называют меня.
Мдя-я… С фантазией у обитателей подвала совсем плохо. Стены каменные, балки деревянные, раз рыжий, значит, Ржавый. Куда я попал?
— Ещё раз извините: ляпнул сдуру.
— Бывает.
— Обычно я веду себя деликатнее.
Бармен кивнул, показывая, что понятие «деликатность» ему не чуждо, приложился к стаканчику, откуда замечательно пахло каким-то вкусным и, очевидно, крепким ликёром, и осведомился:
— Что ты здесь забыл?
Изначально я планировал вести расследование инкогнито, не выдавая своего информатора, но из-за дурацкой оплошности пришлось задействовать «план Б».
— Стальевич сказал, что в это время вы тут скучаете в одиночестве, вот я и зашёл.
— Кто сказал?
— Евгений Стальевич, владелец…
— Я знаю! — перебил меня рыжий.
Ну, разумеется, знает, они ведь со Стальевичем входят в элитную компанию рекламодателей ночного клуба «Переплетение». Владельцы подвального бара и мелкого магазина сувениров. Дают рекламу в клубе, в который неспособен прорваться директор Мальцев со всей своей охраной, связями в полиции, Следственном комитете, ФСБ и прокуратуре, со всеми своими деньгами, в конце концов. А эти двое оставляют в «Переплетении» свои визитки.