— Алло, привет, Олег!
Сорока вздрогнула и окончательно проснулась. Вадим успокаивающе сжал ее плечо, поднес к губам палец и, когда она кивнула, включил громкую связь. Теперь она сама могла слышать голос своего мужа.
— Как у тебя дела?
— Отлично, а у тебя, Казанова?
— Все в порядке. Людку я сегодня отправил домой, у нее вроде встреча какая-то назначена, зато ты бы видел, с какими девочками я познакомился! Закачаешься! Хочешь, одну для тебя приберегу? Хотя нет, они лучше всего в паре работают, так что извини, не отдам.
— Ты откуда звонишь, слышимость такая, будто рядом со мной находишься?
— Да тут у одного чувака мобильный, грех не воспользоваться. Кстати, а может, все же поделиться с тобой? Сидишь небось в своей Москве, скучаешь. Тебе какое имя больше нравится, Марина или Ирина?
— Алевтина.
— Ну извини, братан, чего нет, того нет. А то давай мы всей толпой к тебе в гости ломанемся или ты к нам заваливай. Тут от станции недалеко, встретим.
— Да нет, спасибо, я тут с одним своим старым кадром разбираюсь (при этих словах Ксения едва сдержалась, чтобы не хихикнуть), мне в этом деликатном, как ты сам понимаешь, деле помощники не нужны.
— Ну, тогда пока. Я к тебе завтра не зайду, грех таких девочек рано отпускать. Приеду скорее всего на последней электричке. Так что извини, пива мы с тобой как-нибудь в другой раз попьем.
И в трубке раздались короткие гудки.
Что творилось у Сороки в душе, она не могла бы рассказать никому. Все события последних дней словно связались в один огромный узел: разговор с Майкой и Оксанкой, встреча с Вадимом, а теперь еще и этот телефонный звонок. Одно дело подозревать, что муж тебе изменяет, но не иметь этому никаких подтверждений, и совсем другое — знать это наверняка. Она машинально улыбалась, согласно кивала в ответ на предложения любовника одеться и пройтись по улице (даже странно, но назвать Вадима своим любовником язык просто не поворачивался, словно отказывался принять до конца все происшедшее). Только вот собрать свои скачущие мысли вместе все никак не удавалось. Ускользнув от Вадима в душ, она яростно смывала с себя — нет, не пот, а всю свою прошлую жизнь. Свою детскую наивность, свою веру в непогрешимость семейных уз, свою слабость и уступчивость, свою глупость и доверчивость. Слез не было. Словно все ее чувства превратились в камень. «Что ж, хотели сделать из меня стерву, вы своего добились. Извините, если вам вдруг что-то не понравится. Я не виновата. Я и так слишком долго терпела, слишком многое позволяла. Больше вы надо мной издеваться не будете, я этого не позволю!»