Павлу Петровичу это отношение было приятно. Он всегда стремился, чтобы атмосфера вокруг него складывалась именно такая. Для этого бессовестно использовал свое умение нравиться женщинам любого возраста, которое сумел воспитать в себе, будучи еще подростком. В свои четырнадцать Пашка Седов был тощим длинным парнем, ужасно неуклюжим, стеснительным и притом рыжим. Он умирал от смущения, если прилюдно к нему начинали приставать забияки из класса, дразнившие Пашку «морковкой», «наглой лисьей мордой» и «апельсимоном». Лишь добившись успеха у девчонок класса, Паша стал ВИП-персоной, неприкосновенной для хулиганья.
Заодно Паша осмыслил, что миром правят женщины.
На пляже рыжий сыщик пробыл до четырех часов, обнаружив чудесное местечко под навесом. А вернувшись в отель, он нашел подругу детства в своем номере. Интересно, подумал Пашка, а не был ли их роман результатом его первой пробы силы?
Вика сидела на постели, сосредоточенно разглядывая пальцы на ногах. Ногти на них были покрашены в нежно-голубой психоделический цвет, соответствующий цвету ее босоножек.
— Ты тут? — удивился Паша.
— Я тут, — отозвалась она. — Прости за вторжение, я запасным ключом дверь открыла. Боялась тебя пропустить. Как настроение?
— Спасибо, — ответил Паша из ванной.
Из спальни заглянуть в ванную было невозможно, поэтому он, поленившись прикрыть двери, без стеснения снял плавки и влез в душ. Вика переспросила, пытаясь перекричать шум воды:
— Спасибо — хорошо или спасибо — плохо?
Ответа не получила, но через пару минут друг детства, уже одетый в льняные брюки, вошел в спальню.
Вика улыбнулась ему со странным выражением лица — будто бы она стеснялась или боялась продолжить разговор. Паша заметил это выражение и намеренно остановился возле нее, склонив голову набок и пристально вглядываясь в ее карие испуганные глаза.
— Мне звонят и угрожают, — вдруг призналась она.
Паша прищурился:
— Кто?
Вика произнесла по слогам:
— А-но-ним. Голос не мужской и не женский. Нечто среднее, мультяшное.
— С каких пор звонят?
— Первый раз это случилось на следующий день после Дня Нептуна.
— Что говорят?
— Говорят, что Ираиду убили! И это сделала я.
Паша подошел к окну. Ему стало не то чтобы не по себе, а как-то неуютно.
— Аноним уверен, что Ираида убита?
— Да, оно говорит так, будто это доказанный факт.
— Плохо.
— Да, — согласилась подруга детства. — Плохо — не то слово. Я боюсь Роберту говорить. Понимаешь, когда она пропала, я испугалась только за Роберта. Боялась, что он спятит от беспокойства. А тут я уже и за себя боюсь. Меня-то зачем в это дело втягивают? Седой, помоги поймать анонима…