— А больше никто не брал меня на работу, — сказала я. — Специальность у меня совершенно непригодная к жизни — «старофранцузская литература». Никому, кроме меня, это, оказывается неинтересно. А платить деньги сама себе я возможности не имею. Вот и пришлось податься в детективы.
— Успешно?
— Пока да, — кивнула я.
Чай у него был замечательный. С травками и какими-то розовыми цветами.
— Это что? — поинтересовалась я.
— Каркаде, — сказал он. — На оптовом рынке купил. В пакетике.
— Очень вкусно, — сообщила я.
— Я рад. Так что вас интересует?
— Все, — нахально сказала я. — И даже ваша жена интересует. А больше всего меня интересуют два вопроса — что там за история с квартирой и кому принадлежит вот эта вещица.
Я достала медальон.
Он принял его из моих рук и внимательно рассмотрел. Открыл, вздрогнул, снова закрыл и протянул мне.
— Где вы это нашли?
— Неважно, — ответила я. — Давайте об этом поговорим потом.
— Может быть, тогда обо всем поговорим потом? — ответил он мне в тон моему вопросу.
— Можно и так, — кивнула я. — Только вот потом вы будете это обсуждать с оперативниками. Не со мной. Потому как дело зашло довольно далеко.
Он молчал.
— Так чей это медальон? — поинтересовалась я. — Вам ведь он знаком, не так ли?
— Предположим, знаком, — тихо ответил он.
— Так скажите, чей он. Потому что это действительно очень важно.
— Мой, — поднял он на меня глаза.
Я рассмеялась.
— Вы носите женские медальоны?
— Нет, — покачал он головой. — Это медальон моей жены. А волосики внутри принадлежат нашему ребенку.
— Какому ребенку? — не поняла я. — У вас был ребенок?
— Был, — кивнул он. — Но очень недолго. Всего два года. А потом он умер. Вот такая история…
Ну что у меня за работа такая? Хожу к людям, бережу старые раны… Я в данный момент предпочитала смотреть в пол, поскольку боль в глазах моего собеседника не позволяла спокойно смотреть в них, передаваясь мне.
— Да… — сказал он, явно только затем, чтобы нарушить затянувшуюся, неловкую паузу. — Так где вы нашли этот медальон?
— Вы знаете Дмитрия Салилова? — ушла я от ответа.
— Как? — переспросил он. — Са-ли-ло-ва?
— Ну да.
— Нет, — покачал он головой. — Кажется, нет. Может быть, я знаю его чисто визуально, безымянного? Кто он? Как выглядит? И какое отношение имеет к этой вещице?
Да уж…
Ну и как я буду его описывать?
— Светлые волосы, полудлинные, — начала я продираться сквозь страшные воспоминания. — Глаза… Черт, какого же они у него были цвета? Понимаете, в тот момент, когда я имела честь познакомиться с Салиловым, он был мертв.
— Что?!
Он смотрел на меня с ужасом. Недоуменно перевел взгляд на медальон и спросил: