– Не знаю. Может, не захочу. – Темчик бросает на землю окурок.
Он же убивать умеет. Переквалификация нужна. Надо, чтобы кто-то из наших мужиков объяснил про такое, я могу не справиться.
Из кармана Темкиной куртки выглядывают мордочки шерстяных носков. Во внутреннем кармане лежит ствол.
* * *
С соседями, естественно, повезло. До буйного отпускного сезона оставалось два месяца, поезд шел наполовину пустой. Или наполовину полный, если кому угодно.
Савве Севастьяновичу было угодно размышлять под ненавязчивый храп. Сразу, как отъехали из Витебска, сосед улегся на свою полку и засвистел, оставив в его распоряжении подернутый скатеркой стол. Савва Севастьянович честно водрузил туда ноутбук, крышку откинул, но дальше дело не пошло. Рапорт не вытанцовывался на искусственном белом листке, строчки подпрыгивали в такт ласковой тряске.
По коридору мягко прошел случайный пассажир – звук шагов наметился и сразу утонул в красном ворсе вытертой дорожки. За стенкой добродушно переругивалась пожилая пара: Старый приметил супругов еще на вокзале. Не надо им мешать помощью – на ближайшем перегоне уже помирятся, а пока до своего Смоленска доберутся, снова поцапаются всласть.
Старый не шевелился, смотрел в окно на загустевший закат. Не мог сосредоточиться. Отвлекался то на слабый назойливый стук ложечки в опустевшем стакане, то на тяжелый запах, въевшийся в пальто. Так и будет смердеть до Москвы. Под стать запаху были воспоминания о визите на местное кладбище.
Сегодня утром Савва Севастьянович бродил между могил, искал нужную. На табличку или памятник не надеялся, ориентировался по следам, пробовал углядеть неведомые мирскому глазу ромашки-радужки, вечный звон, квадратные корни. Или, может, молодильную яблоню здесь в свое время посадили? Однако ничего такого на глаза не попалось. Маленький памятник отыскался сам. Ни фотографии, ни фамилии. Только имя – «Марик». И дата под ним. Год рождения и смерти у Марфиного сына совпадал.
Могила чистая, такая, будто здесь пару дней назад прибирались. Фаддей хозяйничал. Давно, лет эдак семь назад, а то и все пятнадцать. Больше никто из Сторожевых сюда не заглядывал – если только Марфа мысленно.
Обычное захоронение, ничего, кроме младенца, тут не найдешь. Но Старый все равно спустился, проверил. Потом сидел на облупившейся скамейке, поглаживал белую плитку памятника, неловко молчал, не решаясь уйти с потревоженного места.
Потом были прогулки по адресам, на которых некогда квартировала Ирка-Бархат. Сколько она местной Отладчицей проработала? Лет тридцать, не меньше. Много квартир сменила. Начала со съемной комнатушки у Смоленского рынка, а уезжала из приличной квартиры на площади Победы. Старый обшарил даже новостройки на месте давно снесенных деревянных домов.