Мне безумно была интересна история старика, ведь своей истории я не помнил, а сидеть и молчать не хотелось. Ведь порой молчание страшнее, даже самой жуткой истории. Не знаю, почему я решил, что история старика будет страшной, наверное, всему виной его дом и его внешний вид, в детстве старики всегда казались мне стремными. Ведь от того, кто уже одной ногой в могиле можно всего чего угодно ожидать.
— Если вам так хочется добрый человек, то я поделюсь своей историей — промолвил хозяин дома. На несколько секунд старик замолчал, и я подумал, а не умер ли он, но дед лишь набирал воздуха, приготавливаясь начать рассказ.
Сегодня мне приснились похороны, мои друзья несли гроб, в котором лежало мое бездыханное тело. Катя, моя бывшая девушка, рыдала громче всех, ее утешал, мой хороший друг, которого все зовут Гоголь. Он говорил, что я в лучшем из миров, и что Цой поет мне «Звезду по имени солнце». Честно, сомневаюсь, что если я и умру, когда-нибудь, через очень много лет, Цой, станет мне петь, хоть такая перспектива меня и устраивала. Но это же сон, и во сне мой друг говорил именно эти слова, чуть позади, стояла Вика, с ней мы знакомы с самого детства и она мне как сестра. Она тоже плакала, пусть и тиши Кати, были еще какие-то люди, какого-то я знал, а какого-то нет. Сон заканчивался тем, что кто-то из моих друзей спотыкается, и мое тело покидает гроб, оно плавно летит несколько метров, пока не приземляется на асфальт, вид у меня, если честно чудовищный, умирать никому не идет. Я просыпаюсь, так и не узнав из-за какой скотины, мне пришлось совершить столь унизительный полет, даже похоронить меня не смогли по-человечески, а еще друзьями называются.
Но я, кажется, не представился. Меня зовут Борис, но друзья называют меня Бурян. Я писатель, недавно один мой рассказ даже опубликовали, за него я получил десять долларов, не шибко много, но это уже кое-что. Хотя пишу я не ради денег, мне не нужны миллионы, я пишу для того, чтобы меня читали, ведь мне есть что сказать, а мои рассказы говорят лучше любого оратора. Хотя может, я и ошибаюсь и мои рассказы, это просто чтиво, причем не самое лучшее. Сейчас я еду на концерт любимой группы «Король и Шут», их слушаю уже с тринадцати лет, и это будет мой пятнадцатый концерт. Рядом со мной сидят мои друзья, они все были в моем жутком сне, и уверен, что именно кто-то из них перевернул мой гроб. Прямо напротив меня, сидит рыжая девушка с слегка веющимися волосами, на ней синие пальто, которое ей очень идет, синий это вообще ее цвет. Это Катя, и она единственный человек в нашей компании, кто не пьет, зато с ее легкой руки, напиваются все. Слева от нее сидит Вика, ее можно узнать по русым волосам, и серой куртке, под которой майка с изображением нашей любимой группы. Она слушает «Король и Шут», практически столько же, сколько и я, а значит больше десяти лет. Рядом же со мной, сидит мой очень хороший друг Гоголь, на которого всегда можно положиться. Но иногда рядом с ним мне становиться страшно, ведь он всегда носит длинный черный плащ, под которым может быть все, начиная от топора и заканчивая снайперской винтовкой. А еще он очень мало говорит, а все слушает и слушает. В каком бы пьяном состоянии Гоголь не находился, он помнит все, и от его ока не уйти ни кому. Он запоминает фразы, номера, улицы, именно поэтому мне иногда кажется, что он работает на секретную разведку, скорее всего китайскую. Ведь это там, кажется, до сих пор пытаются построить коммунизм, а мой друг идейный анархист, и ни какой другой политический строй ему не подходит. Порой мне кажется, что он присматривается к моим лидерским качествам, чтобы однажды подойти ко мне, и с грозным видом сказать: