Стас с похоронным лицом сидел в кухне и курил. Щеки его ввалились, глаза утонули в болезненно-коричневых кругах. Похоже, что эти два дня он ничего не ел или ел, но очень мало. Лопатки под майкой выступали острыми клиньями и напоминали обломанные крылья. Тарелка была полна окурков, в квартире стоял никотиновый смрад. Стас никогда не курил при мне. Похоже, он сильно был не в себе. Неужели все-таки муж обо мне беспокоился? Может, я погорячилась с выводами? Может, Стас меня все-таки любит, в чем и убедился в мое отсутствие, иначе чего бы ему столько курить? Осмотревшись на всякий случай вокруг повнимательнее, я не обнаружила ни винных, ни водочных бутылок, что не могло не порадовать.
– Пришла… – как-то невыразительно сказал Стас и сильно затянулся сигаретой. На моих глазах ее третья часть мгновенно превратилась в пепел. – Думал, если завтра не вернешься, придется подавать в розыск… Мало ли что…
Я молчала, привалившись к стене в коридоре, поскольку никак не могла сообразить, что мне лучше сказать, в каких моих словах он нуждается больше всего.
– Ну… хорошо… – опять вынужден был начать он. – Я был не прав. Прости. Но и ты… Впрочем, ладно… Просто прости…
– Да, конечно, – согласилась я без особой радости, чувствуя, что он вовсе не обрадовался тому, что я наконец нашлась. – Только… В общем… предлагаю забыть об этом… обо всем… начисто… будто бы и не было…
– Разумеется, это лучше всего, – так же безразлично подхватил Стас.
Все-таки не любит. Это ясно как день. Или опять ошибаюсь? Возможно, он просто в шоковом состоянии… Я, наверно, с ума сошла бы, если бы Стас пропал на два дня. И как я могла так с ним поступить? Ну, обидевшись, уехала – ладно… Зачем телефон-то выключила, бездушная мерзавка?! С другой стороны, я бросилась бы ему на шею, если бы он пропал на два дня и вдруг нашелся… А он не бросается… Он вообще на меня не смотрит… А может быть, он огорчился, что я нашлась?! Может быть, он уже строил планы, как славно будет жить без меня? А тут нате вам – явилась не запылилась…
Положив сумку на ящик для обуви, я прошла в кухню и первым делом открыла форточку, забрала у Стаса тарелку, в которой он как раз успел загасить сигарету, и высыпала окурки в мусорное ведро. Потом подумала и отправила вслед за окурками и тарелку, свидетельницу мужниных мук.
– Ты ел? – спросила я.
– Нет, – отозвался он.
– Я сейчас что-нибудь приготовлю.
– Конечно. Тебе помочь?
– Не надо.
– Тогда я пока пойду в комнату?
– Иди.
Мы разговаривали с мужем, изо всех сил стараясь не произнести ни одного неосторожного слова, сохраняя неустойчивый пока нейтралитет. В голове же моей крутилась лишь одна мысль: все кончено, все кончено, все кончено. Что терзало Стаса, я не знала. Возможно, он думал: она опять пришла, опять пришла, опять пришла…