— Н-ну… понимаете… заметка была без подписи…
— Вы кто?
— В смысле — фамилию? Стратополох…
— Стратополох… Стратополох… — забормотал дежурный, гоняя по монитору списки дозволенных издании лиц. Замолчал, вскинул глаза. — Артём Стратополох?
— Да… — удивлённо ответил тот.
— Документ, удостоверяющий личность, есть?
— Да… вот…
— Ваш пропуск… — В щель под бронестеклом была просунута пластиковая бирюлька. — Вас ждут. Куда идти, знаете?
— Н-нет…
Исполнившийся почтения дежурный оторвал задницу от стула и принялся подробно и доступно растолковывать, как добраться до лифта и на каком этаже высадиться.
Что происходит?
— Здравствуйте… — сказал Стратополох, не без робости переступая порог приёмной.
— Артём Григорьевич! — в радостном испуге ахнула секретарша — и вскочила.
Артём знал её. Когда-то эта пепельная блондинка работала в «Заединщике». Тоже секретаршей.
Забегая то справа, то слева и отбивая при этом сумасшедшую дробь высокими каблучками, что несколько напоминало какой-то испанский танец, она провела долгожданного Артёма Григорьевича по коридору к дверям кабинета с табличкой «Лит. диагноз».
В кабинете навстречу Стратополоху с распростёртыми объятиями взметнулся из-за стола ещё один старый знакомый — бывший редактор «Заединщика» — тот самый, с которым вчера Артём повздорил в сквере возле автомата «Моментальная патография». Самолично усадил дорогого гостя в кресло, затем вернулся под портрет дедушки Фрейда (обратите внимание, Фрейда, а не Безуглова) и сел, с нежностью глядя на вконец ошалевшего Стратополоха.
— Казни, Артём! — истово вымолвил он. — Виноват! Сам не знаю, как такое могло пролететь. Дыра была в подборке — ну и заверстали, не спросясь! Я утром номер увидел — за голову схватился… Кофе? Чай? Йогурт?
— Так ты, стало быть, здесь теперь… — Артём огляделся.
Кабинет был роскошен и огромен. Не то что в «Заединщике». На стенке — плакатик. «Мечтая героически погибнуть за Родину, ты желаешь ей трудных времён». Подписи нет, но по чеканности формулировки вполне можно догадаться, кому это изречение принадлежит.
— Как видишь…
— Ага… — приходя помаленьку в себя, выговорил Артём. — А всё-таки, что за припадочный у вас завёлся? Что за рецензия?
— Да нет уже никакого припадочного! — вскричал бывший друг и соратник. — Уволил я его! Сегодня утром уволил! Такую дал характеристику, что его теперь с ней только в комплекс «Эдип» примут. В качестве пациента…
«Гад ты, гад… — зачарованно глядя на собеседника, мыслил Артём. — Сам наверняка и настрочил… сразу после того разговора… в сквере…»
— Завтра же опровержение дадим! — поклялся тот.