— Залечат… — равнодушно отозвался Безуглов.
— Кого?!
— Кого назначу, того и залечат… И потом кого назначать? Психолингвиста, что ли, этого? Так он же припадочный! И команда его припадочная. Глаза им, что ли, эти надписи мозолят?.. Тебя-то пока не трогают?
— Ну как это не трогают…
Безуглов нахмурился.
— Сильно достают?
— В смысле…
— В прямом.
— Вот… на премию выдвинули…
— А-а… — последовал несколько даже разочарованный ответ. — Ну это ладно… А что за премия?
— Ваша… в области литературы…
Последовал удовлетворённый кивок. Угодили, значит.
Кажется, «неотложка» направлялась к южной окраине Сызново, откуда было рукой подать до Кликушина, где широко и привольно раскинулись правительственные дачи. Вскоре показался впереди санитарный кордон. Доктор Безуглов сделал торопливую последнюю затяжку и прицельно кинул окурок в окошко, явно норовя угодить в один из белых халатов. Промазал. Насупился.
— Ты… это… — недовольно сказал он, не оборачиваясь. — Принёс бы, что ли, как-нибудь книжку свою какую…
— А вам ещё разве…
Безуглов досадливо повёл плечом.
— Никому веры нет, — угрюмо посетовал он. — Референтишко! С виду вроде ничего мальчонка… Вчера говорю ему: достань что-нибудь Стратополоха почитать… Ни хрена не достал. Нет, говорит, в библиотеках. Зато кому-то уже стукнул, видать, раз на премию выдвинули…
Артём осторожно прочистил горло.
— У меня с собой «ПсихопатЪ»…
— Кто-кто с тобой? — оживился Безуглов.
— Газета так называется. «ПсихопатЪ». Сатирическая…
— Ну-те, ну-те…
Стратополох достал из внутреннего кармана позавчерашний номер и, сложив так, чтобы обнажить свою рубрику, подал.
— И где тут?.. — шурша страницей, полюбопытствовал доктор. — А, вижу… Хм… «Истец всему»? Включи-ка свет.
Шофёр, не глядя, тронул кнопку. Салон озарился.
Шуршала газета, шепелявили шины, покашливал Безуглов. Динамик хранил напряжённое молчание. Да и Артём тоже.
— А что? — неожиданно сказал Президент. — Очень даже… «Наличие у нас двух сигнальных систем — уже свидетельство развивающейся шизофрении». Очень, очень и очень… Так тебя что, за афоризмы на премию?
— Нет… за сборник стихов…
— А-а… ну, стихи — да, стихи… — Помолчал, подумал. — А может, зря я его браню… референта, — задумчиво предположил он. — Они ж наверняка вчера и без него всё разнюхали! За чей столик сел, чьей селёдкой закусывал… Тебе куда, кстати?
— Да вот… Цветы хотел купить… Жену из больницы забираю…
— А что с женой?
Стратополох объяснил.
— Это не страшно, — успокоил доктор Безуглов. — Кодирование, раскодирование… Где цветы собирался покупать?
— На бульваре Вигеля, — с неловкостью признался Артём.