— Командир, давайте опять нырнем, — взмолился я. — Совсем закачало.
— Пожалуй, он прав, Константин Игоревич, — поддержал меня Михаил. — Мне тоже что-то не по себе. Давайте опустимся хоть на пару часов.
Готов поклясться, что ему просто хочется взять еще одну пробу своих букашек…
— Ладно, — сказал Базанов, — погрузимся еще разок.
И опять он почему-то мешкал, долго возился у пульта. Честное слово, он боится уходить под воду, наш железный командир. Но почему? Ведь все, кажется, в порядке?
Каким блаженством было уже через несколько минут избавиться от качки! Мы нырнули неглубоко, всего на сорок пять метров. Но и здесь было спокойно.
Мишка, конечно, опять начал возиться с пробирками. А я завалился спать. Правда, сколько же сна в меня влезет? Может, сонная болезнь начинается?..
Проснулся я, когда мы уже всплыли. Качка заметно уменьшилась. Значит, шторм утихает, скоро конец нашему плену. Хотя когда еще нас найдут? Ведь своим ходом мы до берега не доберемся. А пока ищут, может разыграться новый шторм, еще посильнее. Время осеннее…
— Что сейчас — утро или вечер? — спросил я, собираясь сделать очередную запись в судовом журнале.
— Вечер, — засмеялся Базанов. — Можешь ложиться спать.
— Нет уж, давайте в таком случае ужинать. Погружаться, кажется, больше не придется?
— Надеюсь, — ответил Базанов.
— Мне кажется, вы больше всех атому рады, командир. Что-то, я заметил, вы каждый раз нервничали, когда уходили на глубину. Почему? Или опять что не в порядке?
— Нет. Машина в порядке.
— Значит, просто и у вас нервы начали сдавать?
Он долго с какой-то грустью смотрел на меня, потом сказал:
— Какой ты все-таки еще молодой! Совсем щенок.
— То есть?
Он опять долго молчал, раскладывая на куске брезента, заменявшем нам стол, галеты, шоколад, ложки. Потом начал открывать консервы и, не поднимая головы, тихо сказал:
— Это только кажется, мальчики, будто мы с вами смотрим на мир одинаково. Ты с какого года?
— С тридцать восьмого.
— А я с двадцать третьего. На пятнадцать лет старше.
— Ну и что?
— А то, что когда ты был еще пацаном, я уже воевал. В сорок втором, подо Ржевом, разорвался снаряд… И меня завалило, засыпало в блиндаже. Отделался легко, но откопали меня только через три часа. Вот с этого и началось…
— Клаустрофобия? — тихо спросил Михаил.
Базанов кивнул.
— Да, так она называется по-латыни… красиво. Боязнь замкнутого пространства.
— Как же вы стали подводником?
— Стал. Поборол себя. И вы ничего никогда не замечали, верно? Но вот память об этих трех часах, оказывается, все-таки живет во мне. Черт ее знает где: в мышцах, в костях, в крови, в нервах?