* * *
Я и не знал, что это такая радость – вернуться домой. Кратковременные отлучки на поверхность, которые были раньше, не считаются. Теперь я понял, что такое быть сталкером Полиса. Как минимум, это значит, что родные станции я теперь буду видеть не так часто, как мне хотелось бы. Но мне понравилось! Я чувствовал себя настоящим… Нужным. Не знаю кем, но никаких приставок «стажер» надо мной больше не висело. Наступило ощущение полного соответствия своему званию. Я – сталкер, а мой испуг остался далеко позади, на Тульской. Я смог преодолеть его. Выдержал свой последний экзамен. А еще я понял – только теперь – ту помпезную фразу, которую услышал от Полковника в четырнадцать лет: «Кто, как не мы, сталкеры, станет на защиту людей? Мы – действительно та надежда, которая освещает темный туннель будущего. С нами у человечества есть будущее и шанс на выживание».
Отныне мой сталкерский жетон больше не воспринимался тяжелым чужеродным предметом, оттягивающим карман. Он занимал свое место, прикрывая сердце от предательской пули или внезапного удара. Его тяжесть успокаивала и придавала уверенности в том, что все будет хорошо.
Андрей Гребенщиков
Здесь живут призраки
Сломай меня, ведь у меня внутри
так много интересной хренотени!
Не медли!
Ну, давай – на раз-два-три…
Когда ты подле станешь на колени —
ладони окунешь в меня, как в пруд,
в надежде, что тщедушный головастик
в них попадется,
боль сомнет мне грудь,
даруя ослепительное счастье.
А нити, что идут от рук и ног,
порвутся, будто жалуя свободу.
Сломай меня! – я сам ищу предлог
стать частью голубого небосвода,
прибитого гвоздями к потолку
ответственным за смену декораций.
И после всем правдиво растолкуй,
что куклам очень свойственно ломаться
[1].
– Ну ты и дурак, – цедит сквозь зубы Дед.
– Знаю, – мне нечего ему возразить, многолетний спор давно исчерпал все доводы «против».
– Зачем идешь, если знаешь? – привычный вопрос, который он не может не задать.
– В этом году она не опоздает.
Дед – ему нет и тридцати, прозвище его обманчиво – нервно трясет головой. Длинная, абсолютно седая челка падает на лоб, лезет в глаза.
– Однажды ты не вернешься, – он убирает непокорные волосы, расчесывая их всей пятерней, словно гребнем. Шевелюра не слушается его, и вскоре движение неумолимо повторится. – Может, даже сегодня.
Не раз повторенное «знаю» застревает в горле. Улыбаюсь, наверное, чуть вымученно:
– Ты пессимист.
– А ты самоубийца!
Дед нервничает, всегда нервничает, когда провожает меня наверх, но никогда не говорит про смерть. Сегодня запретное слово, намек на него впервые срывается с его уст… он нервничает.