– Смотри! – повторяет он. Поскольку другого от Койота добиться трудно, приходится смотреть.
На облаках мелькают всполохи, словно молнии, и вот начинается действо. Похоже на примитивный мульт. Никакой компьютерной графики, только рисованные смешные человечки. Наскальная живопись в чистом виде.
Полянка. На ней сидит зверек. Что-то типа волка или койота. К нему приходит красный человечек и о чем-то упрашивает. Койот дает ему какую-то штуковину. Видимо, глину, потому что красный человечек лепит из него горшок, в который кидает мясо и ярко-красные перцы чили. У него не с первого раза получается, потому что горшок становится твердым, и человек его разбивает, после чего начинает все заново. Когда ему наконец-то удается сделать все правильно, горшок парит, над ним равномерно то ли коптится, то ли парится завернутое в лепешку мясо… и появляются очертания родной Америки. Красные человечки заполняют ее всю.
Затем к Койоту приходит белый человек, и история повторяется. Красных на карте становится все меньше, а белых все больше.
Потом по камню бежит трещина. Картинки начинают мельтешить, появляются помехи – вроде как в фильме ужасов.
Человечки носятся туда-обратно, машут руками. Паника. Солнце ползет по небу в обратную сторону.
Приходит черед темно-желтого человечка. Он тоже приходит к койоту, варит еду и начинает вытеснять уже белых.
На этом мульт заканчивается.
Это сон, я под кайфом, но все равно мозгов хватает сообразить.
– Кто сожрал хавку в листьях, тот поднял нацию? – спрашиваю Койота.
– Именно, но есть нюанс! – он наставительно поднимает палец и при этом блаженно щурится, как кот, которому гладят пузо.
– Несколько раз разбить горшок? Какое-то магическое число?
– Горшок разбивают не поэтому, – теперь Койот уже смеется. – Не боги горшки обжигают, сечешь? Боги и в необожженном тамале сготовят. Если у тебя получится – станешь подобен богу.
Он вновь затягивается и выдыхает дым мне в лицо. Вдыхаю его, кашлю, задыхаюсь, чувствую, что все вокруг расплывается.
– Это чтобы ты запомнил лучше, Роб-Боб, – продолжает ржать Койот. – Спасибо за булку, чувак. Я опять соскучился по хот-догам. Надеюсь, у тебя все получится.
Последние слова тонут в дыму, и я сам исчезаю в нем. Дергаю руками и ногами, судорожно пытаюсь вздохнуть и…
…просыпаюсь.
Покрывало на кровати сбилось складками, лежу – что в том каньоне: толстовка перекрутилась, штаны сняты наполовину. Ничего себе меня вчера порубало. С опаской кошусь на коланхоэ, подмигиваю ему и ржу. Смех получается сухой, больше похожий на кашель. Горло дерет и башка раскалывается, будто вчера была пивная вечеринка, а вовсе не детский поход за хот…