Где под Городом Усопших дремлют атомные тени
в гулких мрачных колыбелях, в лабиринтах подземелий,
где вповалку на ступенях жертвы прошлых преступлений
спят под саваном из пепла, устилающим тоннели,
где в любое время суток оглашают небо воем
стаи злобных кабыздохов, кровожадных пустобрехов,
где гнездо неспешно строит многоногий инсектоид
из обломков и останков человеческой эпохи,
где проводят ритуалы самоучки-некроманты,
оживляя в подземельях новых чудищ Франкенштейна,
где безликие мутанты промышляют контрабандой,
развлекаясь на привалах рваной книгою трофейной,
где безумными ночами просыпается сирена,
блеет тише раз от раза и вращает мертвым глазом,
где из ядерного тлена, из предательского плена
выползает протоплазма, обретая странный разум,
где всегда, без вариантов, пожирает слабых сильный,
где у серых мертвоглотов есть всего одна забота, —
там сквозь сумрак замогильный светит раз в году Светильник,
обещая тем, кто верит, в новый мир открыть ворота.