– Как какой? Ираклий! Вот на этом аппарате играет, – Говоров показал на угловой автомат, на котором не было обычной, в отсутствие Ираклия, таблички «Ремонт».
– Все на нем играют! Хочешь, и ты поиграй! – пожал плечами Кузя и отошел.
Андрей догнал его, поймал за рукав куртки.
– Ираклий Гоберидзе!
– Что я у них, фамилии спрашиваю? – Кузя дернулся, но освободиться не смог: Говоров намертво сжал железные пальцы.
– Может, ты и меня не знаешь?
– И тебя не знаю! А ну, быстро убрал руку! А то позову ребят – костей не соберешь!
Механик впервые посмотрел на Говорова в упор. Сейчас его взгляд не напоминал снулую рыбу. В нем была насмешка, уверенное превосходство и злость.
Говоров отпустил куртку. Кузя неспешно вышел из зала. «Вот оно, значит, как…» Андрей быстро, почти бегом бросился в бар.
– Ираклия не видел? – спросил он бармена.
– Какого Ираклия? – Вытянутое лицо вытянулось еще больше, будто от удивления.
– Гоберидзе! Ираклий Гоберидзе! Он у тебя постоянно ошивается! И я с ним приходил…
– Я же в паспорт посетителям не смотрю, – сказал бармен. – И на лица тоже. Я на бутылки смотрю, на деньги, на сдачу.
– Как же так, тут и девчонки нас видели! – убеждал Говоров, понимая, что это полная глупость.
– Вот и спроси у девчонок, – доброжелательно посоветовал бармен. И почти дружески добавил: – Они вечером будут.
Он так натурально держался, что любой, не знающий, как было на самом деле, ему бы поверил. Только взгляд выдавал: он смотрел на Андрея свысока и с презрением, как на лоха.
«Я и есть лох! – подумал Говоров. – Первостатейный лох! Это же надо так залететь! Как теперь отдавать три тысячи?!»
Выбежав на улицу, он сел в такси и поехал к Ираклию домой. По дороге расспрашивал таксиста, но тот ничего про Ираклия не знал. Или врал, что не знает. Оказавшись у двери в знакомую квартиру, Говоров долго звонил и стучал, но никто не открывал. Тогда он позвонил соседям.
– Вы не знаете, где хозяин? – спросил он у полной растрепанной женщины, указывая на закрытую дверь.
– Так Иван Сергеевич третий год за границей, – удивленно ответила она. – В Африке.
– А кто здесь живет? – продолжал выпытывать Говоров. Его трясло, как в лихорадке.
– Никто не живет, – спокойно ответила женщина.
Неужели они все заодно? И бармен, и механик, и соседка?
– Как же не живет? Такой лысоватый, в круглых очках. С женой и ребенком, маленькая девочка, Наташенька…
– Ни жены, ни девочки тут нет. А лысого, в очках, видела как-то, – кивнула женщина. – Раз или два. Сказал, что Ивана Сергеевича друг, за квартирой присматривает.
– Спа… Спасибо, – выдавил из себя Говоров и на ватных ногах стал спускаться по лестнице.