С болью в горле я сползла на пол, закрыла лицо руками и — признаюсь — расплакалась. Я плакала от раздражения и недопонимания, но по большей части из-за себя, из-за того, что оказалась в таком положении, как эгоистичная маленькая девчонка, какой я и была.
Я подумала о Кэртин Эрншо, избалованной, эгоистичной героине «Грозового перевала» и вспомнила ту часть, которую перечитывала, когда позвонили в дверь. Но когда я воспроизвела те слова в голове, они немного отличались.
«Моя любовь к Тоби, как листва в лесу: знаю, время изменит ее, как меняет зима деревья. Любовь моя к Уэсли похожа на извечные каменные пласты в недрах земли. Она — источник, не дающий явного наслаждения, однако же необходимый».
Я резко покачала головой. Чувства, — поправила я себя. — Чувства мои к Уэсли похожи бла, бла, бла. Я вытерла глаза и встала на ноги, пытаясь восстановить прерывистое дыхание. Затем повернулась и поднялась вверх по лестнице.
Ни с того ни с сего мне захотелось знать, чем закончилась книга.
Не спав всю ночь, читая — пересложив свою одежду, по крайней мере, раз десять — я обнаружила, что у «Грозового перевала» нет хорошего конца. Из-за глупой, избалованной эгоистки Кэтрин (да, чья бы корова мычала, но все же) все в итоге оказались несчастливы. Ее выбор разрушил жизни тех, кого она больше всего любила. Потому что она предпочла пристойность страсти. Следовала голосу разума, нежели сердца. Выбрала Линтона, вместо Хитклифа.
Тоби, вместо Уэсли.
Это, решила я, таща свою усталую задницу в школу следующим утром, не было хорошим предзнаменованием. Обычно я не верила в предзнаменования, знаки и всякую дребедень о том, что суждено, но схожесть между мной и Кэтрин Эршо были слишком очевидны, чтобы их игнорировать. Я не могла не думать о том, что книга пыталась мне что-то сказать.
Я прекрасно понимала, что слишком уж зациклилась на этом, но мой недосып вперемешку со стрессом по поводу всего остального, заставлял мои мысли забираться в интересные места. Интересные, но совершенно бесполезные.
Весь день я была практически как зомби, но посреди алгебры кое-что, все же, разбудило меня.
— Ты слышала о Викки МакФи?
— О том, что она залетела? Ага. Слышала сегодня утром.
Я постаралась выкинуть из головы проблему, которую пыталась решить уже некоторое время. Впереди меня сидели две девчонки, и я узнала одну из них, десятиклассницу из группы поддержки.
— Боже, что за шалава, — сказала она. — И непонятно, кто отец. Она спит со всеми подряд.
Стыдно было признаться, но моей первой реакцией был чистейший, эгоистичный страх. Я подумала об Уэсли. Да, он отказал Викки в коридоре несколько дней назад, но что, если что-то изменилось? Что, если то письмо было просто насмешкой? Игрой, чтобы запудрить мне мозги? Что, если он и Викки…