Глава 9
Среда, 16 декабря. Снег
Снег, засыпавший Эгерторг, казался желтым от света полицейских прожекторов.
Харри и Халворсен стояли у входа в пивную «Три брата», смотрели на зевак и репортеров, теснившихся за ограждением. Харри вынул изо рта сигарету, закашлялся.
— Много репортеров, — сказал он.
— Быстро сбежались, — кивнул Халворсен. — От редакций-то рукой подать.
— Горячий материал для газет. Убийство в разгар предрождественских хлопот на самой знаменитой улице Норвегии. Жертву видели все: парень стоял возле кружки Армии спасения. Во время выступления известной группы. Чего еще желать?
— Интервью со знаменитым следователем Харри Холе?
— Мы пока побудем тут, — сказал Харри. — Ты установил время убийства?
— Сразу после семи.
Харри посмотрел на часы.
— Почти час назад. Почему никто не позвонил мне раньше?
— Не знаю. Комиссар позвонил мне около половины восьмого. Я подумал, что к моему приходу ты будешь здесь…
— Значит, ты позвонил мне по собственной инициативе?
— Так ведь ты вроде инспектор.
— Вроде, — буркнул Харри, бросил сигарету в снег. Она провалилась в пушистую порошу и исчезла.
— Скоро все технические следы окажутся под полуметровым слоем снега, — сказал Халворсен. — Типичная история.
— Нет тут никаких технических следов, — сказал Харри.
К ним подошла Беата со снежинками в светлых волосах. Между пальцами у нее был пластиковый пакетик с пустой гильзой.
— Ошибочка! — победоносно улыбнулся Халворсен.
— Девять миллиметров. — Беата состроила гримаску. — Самая что ни на есть заурядная. И это все, что у нас есть.