— В том-то и проблема. У нас семейный бизнес: дед передал компанию моему отцу, теперь моя очередь, и так далее, и до бесконечности.
Тема явно оказалась болезненной, Адам ощутимо напрягся. Надо мне быть осторожней.
— Вы пробовали сказать отцу, что не хотите этим заниматься?
Он горько рассмеялся.
— Вы просто не знаете моих родственников. Совершенно без разницы, что я ему скажу: это моя работа, хочу я или нет. В завещании деда сказано, что отец пожизненно владеет компанией, потом она переходит к его детям, а если я откажусь, то все попадет в руки дядиного сына и его семья вступит в права наследования.
— Ну вот и решение.
Он устало потер глаза.
— Нет, это только все усложняет. Послушайте, я вам признателен за то, что стараетесь помочь, но вы ничего обо мне не знаете. Ситуация настолько запутанная, что объяснять слишком долго. Скажем так: наши семейные склоки тянутся уже не один год, и я в самом центре всего этого дерьма.
Руки у него дрожали, и он нервно потирал ладонями колени, возможно, не отдавая себе в этом отчета. Пора поговорить о чем-нибудь более жизнерадостном.
— Расскажите мне о свой работе, той, которую вы любите.
Он с усмешкой поглядел на меня и спросил:
— А вы как думаете, кем я работаю?
Я прикинула так и эдак.
— Моделью?
Он скинул ноги с дивана на пол и сел — так стремительно, что я испугалась, уж не набросится ли он на меня, но он лишь изумленно вытаращил глаза:
— Вы шутите?
— Вы не модель?
— С какого черта вы это решили?
— Потому что…
— …что?
Он был ошарашен. Я первый раз его таким видела.
— Можно подумать, раньше вам никогда этого не говорили.
Он помотал головой.
— Нет. Даже близко.
— Да ладно. А ваша девушка?
— Нет, никогда в жизни. — Он искренне рассмеялся, и мне было на редкость приятно это слышать. — Вы мне голову дурите. — Он растянулся на диване и снова помрачнел.
— Вовсе нет. Вы самый красивый из всех моих знакомых мужчин, вот я и подумала, что вы, наверное, модель, — как можно убедительнее произнесла я. — С чего бы я стала дурить вам голову?!
Он внимательно и несколько смущенно посмотрел на меня, чтобы удостовериться, что я не шучу. Но я говорила абсолютно искренне. На самом деле я меньше всего ожидала, что все так получится. Хотела сказать правду — что он хорош собой, а получилось только хуже.
— Ну так чем же вы занимаетесь? — поинтересовалась я, стряхивая воображаемую пылинку со своих джинсов.
— Вам это должно понравиться.
— Вот как?
— Я стриптизер. Танцор в клубе «Чиппендейлс». Я же красивый, и все такое.
Этого я не ожидала и невольно изумленно задрала бровь.
— Ладно, я прикалываюсь. Я пилот из вертолетной Службы береговой охраны.